Снег

Снег, до чего красивый снег
Я по снегу, как во сне, в старый замок убегу...

Снег валит огромными пушистыми хлопьями. Хочется разглядывать снежинки, а их нет, они слиплись друг с другом и теперь так, обнявшись, умирают, превращаясь в одну бесформенную кучу трупов, покрывающую землю плотным белым ковром. А некоторые падают в воду, в небольшой ручеек. Он не замерзает даже теперь, в середине декабря, вот что значит цивилизация. Даже страшно подумать, что течет по каменистому руслу вместе с водой. Интересно, а что думают об этом те снежинки, что обретают свободу от оков мгновенно, гораздо раньше своих собратьев, падая в воду? Хотя свобода ли это, быть грязной водой? Что же, интересно, для снега возвращение к истоку? Вода? Или же пар, тот, что способен устремиться в небо, вверх, летать по миру огромными облаками и падать вниз освежающими каплями? Я не знаю. Я могу лишь стоять на крохотном мосту, состоящем из пары досок, и смотреть на ручеек, в который падают снежинки, по которому плывут большие, не расставившие комки снега, оторвавшиеся от берега где-то выше по течению. И я чувствую воду, стекающую по моим щекам, затекающую за воротник, струящуюся по уже и без того мокрым волосам. И думаю о таких странных вещах, истинности которых я никогда не узнаю, в которых я ничего и никогда не смогу изменить...