Роза

У девушки на окне стояла роза. Она была почти прекрасна. В ней была лишь толика несовершенства, и именно это делало ее настоящим идеалом. Очень красивая, великолепная, искрящаяся, такая которую невозможно забыть и невозможно не любить. Обратное карается смертью. По-крайне мере смертью совести. Цвета розы были чудесны. каждый лепесток обладал своим спектром красно-кремового цвета. Но глупо описывать ее цвета как цвет, так как они    скорее были звуком тонких переливов струн. Журчание, вибрация, движение в фазе, все совмещалось в розе. А что говорить об аромате. Каждая капля крови пролитая во имя любви, каждый стих написанный великим поэтом, каждая картина, каждый поцелуй - все жило в розе. И Роза была настолько красива, что осознала жизнь.

Вначале роза заметила свет. Роза купалась в цвете и чувствовала себя прекрасно. Но теперь роза осознала, что она жива и захотела свободы. Она начала вянуть. Девушка переставила ее от окна. И роза получила свою дозу свободы - она начала снова жить. Но роза снова поняла, что она не свободна. Она стояла в сладкой воде и впитывала своими корнями пищу. Но вода была в вазе, а ваза была границей. Роза начала вянуть, и девушка положила ее на стол. Она получила свой глоток свободы и снова стала жить.   С каждым часам роза все больше вяла и вяла и в конце концов она стала ужасной.

Она потеряла свою красоту, свою гамму цветов, свой аромат, свою прелесть. Она изменила свой смысл - теперь в ней были не кровь во имя любви, а кровь во имя свободы, не стихи - а лозунги и призывы, не картины - а плакаты, не поцелуи а флаги и штандарты. Девушка взяла розу и сожгла ее, как сжег ее чувства, тот что подарил ей ее. Девушка положила в сумку несколько листок и поняла, что это уже не в первый раз. Девушка вздохнула дым от розы и сошла с ума; А может быть и умерла. Как раз это уже не важно.