monochromatics

Monochrome.

Конец августа.
На Литейном вновь пробка. Их в машине трое и тишину вспарывает лишь монохромный звук дворников. Дождь тихо барабанит по крыше, по стеклам, по улицам. Люди, словно в рапиде, спешат. Бегут. Slow motion. В тишине она смотрит на него в зеркало заднего вида. Он ловит ее взгляд, натянуло улыбается одной из тех глупых улыбок, призванных обозначать некую комичность момента. Потом он отводит взгляд. На секунду она задерживается на его профиле. И возвращается к окну. Он достает телефон, набирает номер. Динамик слишком тихий, так что что-то в трубке слышит только он. Несколько минут молчит. Затем тихо говорит. Привет родная любимая. Или нет. Ее мысли вяло стекают по стеклу машины. Она переводит взгляд на свои туфли. В сознании вспыхивает и гаснет мысль: замша быстро сохнет. А пробка все стоит. Все те же быстрые медленные люди. Все тот же монохром дворников. Словно стук метронома. Четкий, точный. Словно удар сердца. Словно часы. Туда-сюда. Тик-так.
На Восстании они выходят. Шум города врывается в тишину. Они идут, доходят до перекрестка. Расстаются. Он обнимает ее на прощания и она в очередной раз думает, что они никогда уже не станут друзьями. Их болезненное общение превратиться в фарс. А потом она просто исчезнет. Как исчезала много раз до этого. Как будет исчезать в будущем. Изящно, тихо. Под звуки дождя и работающих дворников.
Она приезжает домой. Сбрасывает туфли, садится. В комнате темно и прохладно. Пахнет сентябрем.
За окном все еще лениво шепчет дождь.
А в голове все тот же звук. Словно гипноз.
Звук работающих дворников.
Туда-сюда.
Тик. Так.