Отпускаю, будь не моим

Как-то неделю назад я разревелась. При нем. Это ж надо было так. Я
потом просила прощения за эти слезы. Прости. Не могла сдержаться. Хотя я знаю,
что ты был счастлив от моих слез. Я, по крайней мере, была бы.

В полутемной комнате, лежа на его плече, поняла, что не могу, что не
смогу, никогда я не смогу примириться. Примириться…и отпустить. Лежала, немного
отвернувшись от него. А слезы скатывались по щекам, тихо, без звука. Надеялась,
не заметит. «Ты плачешь?» «Нет» Еле сдерживаясь, я пыталась не думать о нашей с
ним маленькой трагедии, такой незаметной, ни для кого, кроме нас. На заднем
плане звучала музыка. Грустная. Тоскливая. Щемящая. Я его люблю. Все просто.
Сумерки, кровать, музыка, подавленные рыдания, его объятия…«Мы отчаянно бежали
от реальности, бережно храня свое маленькое счастье, читал тебе стихи,
написанные в одиночестве, сбивался, не разбираясь в почерке»…

Выходя из подъезда, поняла, что идет дождь. Такой крупный и холодный.
Он – единственное, что смогло меня, нет, не утешить, не успокоить, он смог меня
просто вернуть в этот мир, с дождями, снегами, и грязью, где нет места
слабости. Я буду сильной. Ни упрека, я ведь заранее это все знала. Ему ни
упрека. Ему.

Пересказывая подруге этот эпизод, смахивающий на какую-то слащавую сценку
из сериала, и попивая от смущения чай, слышала, как дрожал мой голос. «На ***
так жить?» Слезы. Ведь они не от
отчаяния, они не от боли. Они от грусти. Я как будто прощаюсь с ним. Да,
прощаюсь, уже сейчас. Смешно? Нет, это даже практично. Как-то он сказал: «Я
просто пропаду». Не попрощавшись, что ли? «Да, просто пропаду» А я вот да, я
такая, я прощаюсь с тобой, при каждой разлуке, пусть даже на день, прощаюсь
навсегда. Вдруг он завтра не позвонит. Вдруг я завтра проснусь и пойму,
что…Просто проснусь.

А на улице весна. Наша первая весна. Единственная? Да нет же, у нас их
тысячи. А слезы эти, уже свежие, сегодняшние, они просто мои спутники. «Прыгай
вниз, прыгай вниз не бойся, тихо шепчет мне в душу дождь. Прыгай вниз, прыгай
вниз не бойся, твоя жизнь – сплошная ложь»