Один день из жизни

Будильник у меня самый обычный, но сигналит громко.
Нет, только не сегодня. Суббота – хочу поспать еще. Решено, еще немножечко…
Сладко потягиваюсь и почти засыпаю, но тут же получаю пушистую, но увесистую оплеуху справа, потом слева, потом что-то мягкое, но весьма ощутимое, шлепается мне на живот. Кто сказал, что кошки не занимаются боксом?! За все эти подвиги я даю Шурке куриной печенки и начинаю бегать по квартире: гипоаллергенный завтрак (овсянка,сэр), тарелки, чашки, поход в магазин за рыбой для кошки (ей нужно разнообразие –куриная диета быстро лишает ее аппетита) Бах, Вебер, гипоаллергенный обед (овсянка с чем-то) и бегом на работу.

Сегодня занимаюсь с малышами. Чон Мин – симпатичная китаянка с огромными(!) карими глазами. По крайней мере, они становятся огромными, когда девочка  играет Большой полонез Бёма. Вероятно, от глубокого уважения к автору.
Слушаю, воодушевляю и ловлю себя на том, что вспоминаю Семена.
Какая же у него фантазия! Не надо было ставить двойки или пятерки. Зачем? Достаточно пообещать нарисовать, скажем, космонавта. Вот если Семен сыграет свою песенку три раза без ошибок, у этого космонавта появится горючее, и он улетит на Марс. Ах, не получилось. Только два раза, а потом пять ошибок на четыре ноты пьесы!
- Ничего, - утешает меня Семен, - на следующем уроке я обязательно налью ему бензина.
Приходится импровизировать на ходу:
- К следующему уроку твой космонавт состарится, а старичков в космос не берут. Надо будет рисовать нового, для этого выучи еще вот эту песенку.
- Люди так быстро не стареют, - пытается сопротивляться Семен.
- Живые – нет, а нарисованные – да.
Тяжко вздыхает, но соглашается.
И правда, в следующий раз «бак заполняется горючим», и «космонавт летит», но не на Марс, а на Луну.  Топлива-таки не хватило: пятый палец упорно ложится на непредназначенное для него отверстие.
- Ну, что ж … Это происки космических пиратов, они просверлили дырку в баке.
Домашнее задание – ее ликвидировать.

После Чон Мин приходит Поля. Голубоглазое чудо с русой косой. Играем бодрую старинную сонату… и печально сдвигаем брови на переносице.
- Поля, подумай о чем-нибудь хорошем, ведь музыка радостная.
- О, Макдоналдс! – восторгается Поля.

На очереди Раф. Худенький первоклашка. Флейта слишком тяжела для его прозрачных ручонок и постоянно сползает вниз вместе с подбородком.
- Раф, ты король или скрипач?
- Я – флейтист!
- А ты знаешь, что был король, который ходил всегда с гордо поднятой головой и так здорово играл на флейте, что Бах написал для него музыку?
- Я  - король!!! - Подбородок не едет к плечу аж десять минут.

Рабочий день сегодня закончился быстро. Еду слушать лекции по философии (третий раз за десять лет – не много ли?). Интересно. «Самостоятельность не значит самодостаточность».

Поздно вечером – домой. Там меня ждут объятия Шурки и гипоаллергенный ужин (о…, в общем, догадайтесь, что)

Делаю небольшую паузу между прошедшим днем и грядущим сном. Вспоминаю всех, кого сегодня видела и по кому скучала.
Подумать только, а ведь люди с годами не меняются! Они перестают верить, что нарисованные человечки стареют быстрее живых, но уверены, что лучший выход – дать обидчику в глаз или просто испепелить взглядом, а не улыбнуться в ответ.
События прошедшего дня, любимые лица, улыбки, носы с конопушками нанизываются, словно драгоценные камни на нить, и образуют прекрасное ожерелье.
Спасибо, Господи! И за бусины, и за нить. Она крепка, но ее не видно за ярким сиянием бриллиантов. Ее имя - Одиночество…



© Copyright: Симона Ди, 2009
Свидетельство о публикации №1906280711