Размышления о

Да, собственно ни о чем. Потому как, в общем-то, незачем. Да и нечем, честно говоря. Начнешь вот так копаться в себе, выискивая, о чем бы поразмышлять, на что только не натолкнешься. Хотя и без толку все… Раз мысль, два мысль… Осколок ночного кошмара – в калачном ряду из-под полы свиными рылами торговали… И рыла-то все в пуху… Ужас. Цитатки обрывок: Стрептоцидовый стриптиз с трепетом стрептококков… Еще ужасней…Все это создает совершенно определенное настроение всего организма. И настроение это неплохо бы подстроить. Или настроить. Струны приструнить. Колки расколоть. Даже расколошматить. С души камень снять, вынуть его из-за пазухи и зашвырнуть… По возможности в чужой огород. Уже лучше становится. Тут можно и перекурить. Пусть легкие пустятся во все тяжкие, фильтруя лошадиные дозы смертельного для каждой лошади никотина. Растворить немного кофе. Покофейничать. Но не так-то прост организм. Его на кофеине не проведешь. Не очень органично настроен еще организм. Вот есть захотелось. Не «быть», а есть. Его, организм, хлебом не корми, дай съесть что-нибудь. Как все же человек несовершенен. Совершенно несовершенен, можно сказать.
И вот уже градус настроения повышается, уровень низменных потребностей падает до нуля. Броуновское движение в мозгу принимает более-менее не броуновский осознанный характер. Появляются мысли. Раз мысль, два мысль. Вслед за мыслями приходят слова. Разные. Легкие и изящные, как мыльные пузыри. Добрые слова, которые лечат и тяжелые, хотя и короткие. Таким словом и убить можно. Слов много. Ими можно бросаться. Жонглировать. Играть. Слово можно упустить, как воробья, и не поймать. А бывает и так – слово не поймал, сам вылетел, как воробей. Слова, словно оловянные солдатики, строятся в шеренги образов. И вот уже близко начало того процесса, который даже попсовые звезды шоу-бизнеса почему-то называют своим творчеством. В такие мгновения кажется, что вот еще чуть-чуть и ты просто поразишь всех своими размышлениями о… Да собственно ни о чем. Потому как незачем. И никому это неинтересно, откровенно говоря. К чему же мудрствовать лукаво? От лукавого это мудрствование. И вряд ли стоит тратить на эти размышления свои и чужие часы, минуты, секунды и так далее…И так далее.
Итак, далее. Время - еще одна составляющая творчества. Время в чем-то сродни слову. Время лечит. Время разрушает, как и слово. И как же медленно тянется время, которое лечит, и как быстро летит время разрушающее. Время бесконечно – это уже даже не аксиома, это, если хотите, оксид аксиомы. Слово – неисчерпаемо – это тоже аксиома. Мысль, слово и время – три точки, через которые проходит одна и только одна Вечность. Та самая, в отдаленном уголке которой, вечно старый ремингтонист на раздолбанном «Ундервуде» строчит сценарии размышлений о… Да, собственно обо всем. И обо всех. И то, что он называет своим творчеством – не просто сочетание мыслей, слов и времени. Это и твоя жизнь в том числе. И так не хочется, чтобы он - правильнее написать: Он - уже завтра поставил в твоем сценарии точку. Многоточие куда приятнее. С этой точки зрения. Престарелый ремингтонист свое дело знает хорошо. Словами не бросается, потому как превосходно помнит еще самое первое слово, которое было в начале. Маленькое. Хотя и краеугольное. Это потом уже начались слова, слова, слова. Из расчета: по слову на каждого Гамлета… Чтоб им было легче сомневаться и размышлять о… Да, собственно о том же, о чем и мы сейчас. Практически ни о чем.
Так может и не стоит искать хорошо распиаренную Жар-Птицу творчества. Может просто холить и лелеять свою синичку, бросая периодически косые взгляды на высоко летящий клин журавлей. Так вот и задумаешься – стоит ли размышлять вообще, ибо от размышлений один шаг до того, что ты называешь творчеством. А с точки зрения Вечности не только все твое творчество, а и сама жизнь - не более чем игра. Игра слов. А в игре этой можно и проиграть. И станет вовсе не до размышлений о… Да собственно не до размышлений вообще.