Телефонный разговор...

... Телефонные провода странно гудят в холодный ясный день, - словно дрожа от текущих по ним разговоров.… Это совершенно особенный звук – одинокий звон голосов, летящих сквозь пространство…. 
                Стивен Кинг

...Он сказал, что разум может рассчитывать, но душа жаждет, а сердце есть, сердце… Оно знает…
                Он же

... Ледяной дождь срывался с небес... Агрессивные потоки воды с болью впивались в жалкое существование... Тучи сгустились над самой землей, словно проклинали этот город, эту землю... Эти жизни. Стрелка дрожала на часах главного здания, словно боялась сделать шаг. Движение на дорогах остановилось, на лицах людей застыло выражение полного повиновения. Она взяла в руки телефон. Порывистое дыхание. Капли воды стекали по стеклам... Мгновение. Семь. Пять. Один. Тридцать. Ноль... Один?.. Сомнения. Мысли.
Долгие гудки. Сердцебиение ускорилось... Атмосфера тягостного ожидания, атмосфера молчаливой боли, проедающей душу изнутри...
--Алло... - произнесла она, но в ответ лишь дыхание тишины. Прозрачная слезинка скользнула по щеке, и исчезла так же легко, и призрачно, как появилась. Казалось, что пройдет совсем немного времени, и горькие слезы потоком рванут наружу, соревнуясь с каплями дождя, врезающимися в окно, но некая сила держала крепко, не давая сорваться…
--Да. – Ответил тихий, равнодушный мужской голос на противоположном конце провода. Она молчала. 
--Простите...
--Да.
--Я... Верно не туда попала... – поспешно произнесла она, дрожа от волнения.
--Верно. – Так же равнодушно ответил голос. Повисла пауза.
--Дождь.
--Угу...
--Холодно?..
--Еще как... - Впервые промелькнула нотка сожаления у собеседника.
--Прощайте...
--Прощай...
Порывистым движением, она положила трубку, и начала водить рукой по запотевшим окнам, всматриваясь в далекие силуэты людей... Она рисовала рисунки, писала слова, словно пытаясь занять свое сознание, лишиться какой-то тяжести, отпустить мысли... На окне одиноко вырисовывалось слово, которое отражало всю ее сущность...
«...Пустота...»
В ее глазах застыл вопрос... Волосы в беспорядке спускались на плечи... Вдали она видела свет... Свет от фар, в дождливый, холодный день... Спокойное движение машин... Молчание тишины, тусклый взгляд в неизвестность… Течение времени беззвучно, одиноко и пусто...
На столе все еще лежала его фотография... И номер телефона, последняя цифра которого безвозвратно утеряна... Монотонно тикали часы в кухне, и бежала вода... Она вздохнула, прислушиваясь к стуку своего сердца...
Ей казалось, что оно почти не бьется. Она почти ничего не чувствовала... Она перестала ощущать свое тело. Жалкая материя, сгустившаяся вокруг беспорядочных мыслей.
Стук. Еще стук... Стук, стук...
Она надела старые изношенные кроссовки и медленно пошла на улицу... Легкое холодное дыхание коснулось ее кожи.
«Хорошо бы выпить чашку кофе…» - подумала она с лицом, не выражающим ровным счетом ничего... Неподалеку от дома, она часто заходила в маленькое кафе, и заказывала чашку кофе, и слушала старые шлягеры ушедших годов, звучащие на проигрывателе в глубине помещения... В такие моменты, она бывала кем-то другим, героиней счастливых историй, с сияющими глазами, и гладкой кожей, но потом, все исчезало, и натянув рваный капюшон на глаза, медленными шагами, она направлялась в свою квартиру, включала свет, окидывала взглядом одинокую и бедную комнату, и, грубо выругавшись, направлялась в гостиную, где посреди пыльного стола стоял телефон, а рядом, пожелтевшая от времени фотография с номером...
Так было и в этот раз... Так, в сущности, протекал каждый день, протекали годы... Так бывает... Живешь и не замечаешь того, что происходит вокруг, словно все это никак тебя не обходит... Ты словно смотришь хороший фильм, устроившись удобнее на мягком диване с коробкой попкорна... Поминутно улыбаешься, глядя на ошибки и поступки персонажей, которые все еще верят во что-то хорошее...
Ты встаешь каждое утро, завариваешь по обыкновению чашку кофе, читаешь утренние новости... Улыбаешься первой встречной старушке, а в глубине души хочешь послать ее ко всем чертям, но это будет уже грубым нарушением сценария, от которого отклониться нельзя, во что бы то ни стало. Ты смотришь на себя в зеркало, скептически окидывая взглядом малейшие недостатки, умываешься... Готовишь... Занимаешься еще кучей посторонних дел, которые ничего не значат в твоей жизни... Которые никак не влияют на поток твоих мыслей, и, в сущности, происходят непроизвольно нашего желания…
Она посмотрела потускневшим взглядом на телефон, и почувствовала жжение около глаз...
Измученные пальцы скользнули по трубе, сердце предательски дрогнуло от желания снова набрать номер... Семь. Пять. Один. Тридцать ноль.… Один?
Слезы стекали по лицу…
--Алло... – прошептала она, чувствуя, как дрожат ее пальцы, руки, губы...
--Да. – Знакомый голос. Его голос. Такой же тихий и равнодушный.
--Я...Я...Я... Простите... - заплакала она, и отшатнувшись, бросила трубку...
Горькие слезы душили ее, казалось, что поток невыносимой боли мог разорвать на части маленькое существо... Разорвать.
Она прятала лицо в ладонях, смывая неумелый макияж. Она рвала на себе одежду, падала на пол, замолкала, а потом снова рыдала оттого, что... Что так боялась. Но чего не знала даже она сама. Она чувствовала, как дрожит вся та самая бессмысленная материя в судорожных рыданиях. Она поднялась, застыла, и, посмотрев в который раз на фотографию, со злостью разорвав ее, бросила в огонь... Она кидала в огонь малейшие остатки своих воспоминаний, она рвала письма, фотографии, она била посуду, и смеялась... А остановившись, взяла чашку со стола, и скептически пошла на кухню, заварить себе еще кофе. Вернувшись, она подошла к телефону...
Семь. Пять. Один. Тридцать. Ноль... Два?..
-- Алло... - услышала она девичий голосок.
-- Холодно?..
--Да не так чтоб очень... У Вас все хорошо? Кто Вы?
На этот раз она действительно не туда попала... Эта мысль заставила невольно улыбнуться. А кофе стыл на столе... А телефон...
--Спасибо. Все хорошо. Приятного Вам настроения. Я просто не туда попала.
--Ничего!.. – возразила девушка, и...
Стук...Стук... Стук, стук...