Октябрь

Если начинаешь чувствовать разницу между тем, когда человек говорит правду, но лжет и тем когда он лжет, говоря правду – ты познал жизнь человека.

Что есть правда?.. Я часто задаю себе этот вопрос. Правда, это то, что человеку удобно воспринимать в данный момент. И нет в этом мире абсолютной лжи или правдивости.
Я ступаю по осенним улицам, небольшого провинциального города. Октябрь принёс что-то новое это скучное место. Что-то неуловимое, странное, заставляющее задуматься. Его не выразишь словами, не увидишь глазами, его можно только чувствовать. Это странное ощущение реальности. Ты, пребывая в сознании, одновременно чувствуешь, что мир вокруг тебя меняется, представляя новую реальность. Словно из далёких неизведанных краёв приходит безвозвратно утраченное...
Мы всегда грызём себя химерами утраченных грез и возможностей: «а то можно было сделать лучше, а это могло бы получиться совсем по иному...» Однако есть тут большое «но», и корень его в том, что прошлое никогда не приходит обратно.
Желтые мертвые листья под моими ногами как напоминание тленности мира сего. Лучи заходящего солнца освещают дома, тротуары и неустанно бегущих по своим делам людей. У каждого из них своя судьба, и каждый покрыт лучом заходящего солнца, даже если находиться в тени.
Широкая улица, асфальт сохой и холодный покрыт слоем серой тягучей пыли. Всё в ожидании дождя как вестника неминуемой осени. Судя по всему дождь станет началом целой череды слякоти, которая понемногу затянет город, и молча забальзамирует его, подготавливая к зиме.
Странно, я очень часто говорю неправду. Но всё же мне иногда кажется что эта «неправда» не так уж и лжива. Почему?.. Гм, да по тому что я в нее верю. И отдаю себе полный отчёт в том, что совершая данный поступок я грешу. Но с другой стороны я ведь верю в то что говорю, а это снимает с меня часть вины, друга часть остается на всё ж мне...
Странно, почему я не могу быть однозначным, и ставлю вопросы, на которые загодя знаю ответы, или же отвечаю вопросами на вопросы, создавая их в ещё большем количестве. А не отвеченные вопросы в свою очередь формируют новые проблемы, и не только в моём мозгу.
Ах, солнце, солнце!.. Как оно прекрасно именно в эту пору. Что за чудо смотреть как косые лучи, словно золотистые шали обволакивают улицу позади меня. Они уже не способны согреть, по крайней мере, тело, но душу... Душа, что за дивный орган человеческого тела? Хотя бы по тому, что его нельзя увидеть, нельзя потрогать, можно только почувствовать. И я опять захожу в тупик. Очередная химера понимания, кстати, не только моя. Наверное, в том и заключается множество проблем, что мы научились творить химеры понимания не только в своём мозгу. Люди с успехом формируют их и в чужих головах, создавая себе единомышленников… И вот уже ходит по земле кучка пылких почитателей, одержимых одной и той же мыслью, одной и той же химерой. Понемногу забудутся лица, канут в лету имена, а химера останется жить, всё так же подчиняя себе людей. И все сознательно лгут другим и себе, считая откровенную ложь правдой, наивно полагая, что именно их «правдивость» верна.
…И город вокруг меня, такой тихий и презрительный, так тихо и смотрящий на никчемные проблемы мелких людишек, которые сами и заточили себя в эти холодные глыбы.
Как странно смотреть на то, как природа собирается засыпать на зиму. Так странно и так больно прекрасно. Уходят последние остатки лета, горят в осенних кострах сухие листья, наполняя мир вокруг тяжелым запахом утраченной красоты. Разум понимает, что когда-то настанет иное лето, иное тепло согреет тело, душа возликует иной красоте. Но окаянное сердце всё щемит и плачет, стараясь привязаться к тому, чего уже скоро не будет... чего уже нет.
Говорят, когда умирает талантливый человек, где-то на далёких, мрачных болотах кричит банши, а с неба падает звезда. Когда умирает простой человек, по нему плачут близкие или не плачет вообще никто. Меня уже давно мучит вопросом, а вспомнят ли меня после моей смерти, захотят ли узнать каким я был, как жил, как любил и страдал, как радовался и скорбел.  Я не хотел бы чтобы по мне плакали. Ведь слёзы, лишь мешают душе покинуть земное тело, как последние тёплые дня октября мешают воцарению осени и холода. Эти прекрасные октябрьские дни, они уйдут и останутся лишь люди с их правдой и ложью, с их грехами, и химерами, терзающими душу до крови, со всем злом и добром, баланс, между которыми и формирует этот мир. И только далёкий вопль банши опять возвестит о том, что где-то что-то уже кончилось… и снова началось, ибо каждая кончина – не минуемое начало. А каждая ложь может быть правдивой...