Дамиан

- Кажется, ты раньше не любил море… - высокий мужчина с длинными золотистыми волосами, раздраженно и непонимающе наблюдал за собеседником,
- Нет, не любил, - жмурится, но даже не думает закрывать окно или хотя бы прикрыть глаза от бьющих в лицо капель холодного дождя.
- Отчего же сейчас?...
- Не знаю, - брюнет не оборачивается, помня, что глаза всегда выдают ложь. Особенно, если смотреть в глаза Мастеру. Впрочем, он и сам уже давно стал Мастером… Но разве об этом обязательно напоминать другу?
- Ты мне лжешь, Жан-Клод.
- Лгу, - легко соглашается, тряхнув намокшей тяжелой гривой. Разворачивается, прикрывая ставни. – Я на берег.
- Опять?! – в голосе Мастера уже нет даже недовольства – только разве что громадная усталость.
- Мне нравится смотреть на грозовое море, - всегда чувствительный к малейшим неточностям в построении предложений, он легко произносит не очень-то правильную фразу. На своем родном языке.
- Иди, - разрешение звучит больше формальностью, недели необходимостью.
Дверь тихо скрипит, закрываясь за покинувшим помещение мужчиной. Мастер Города устало смотрит вслед.
- Не тебе, Жан-Клод. Не тебе… - произносит он одними губами.