Шут

Как заблуждается мир, когда всех записывает под одну гребенку…
И дело даже не во мне… И не в них, не в вас…
Так всегда было, есть и будет, но иногда хочется разложить все по полочкам и расставить все точки над I… сейчас, когда я пишу эти строки, у меня именно такое желание… Разложить по полочкам разницу между психами, сумасшедшими, шизофрениками и душевнобольными…
Я душевнобольной.
Человек, у которого болит душа.
Но я не псих (не, псих конечно, но несколько в ином смысле), не шизофреник (хотя и это еще не доказано) и, наверное, даже сумасшедшим меня сложно назвать, хотя все это относительно… Все эти понятия объединяет одно: человек, который сошел с ума, но это еще не значит, что у него болит душа. Она у него может быть больной и не болеть, а может болеть и не быть больной, как у меня…
Но это не самое страшное, что она болит. Правда.
Не впервой…
Хотя когда у вас будет болеть душа и при этом не переставая ныть, колоть и болеть сердце, то я посмотрю на вас, может быть тогда вы меня поймете… Причем болеть не один день, даже не неделю, больше… И болеть настолько невыносимо, что хочется только громко выть; что не знаешь, куда себя засунуть, нигде не находишь себе места, мечешься как загнанный зверь в клетке… Только клетку построил я сам… А потом перестаешь метаться от собственного бессилия и падаешь на бетонный пол этой самой клетки в бесформенной позе сломанной марионетки…
Марионетка – это я сам, сам себе оборвал нити, которыми сам же и управлял, глупо, да? Конечно, глупо… Вы мне не верьте, я на самом деле псих и сумасшедший, но при этом еще и человек, у которого болит душа… И это страшно…
Вы думаете, я прикалываюсь? Да! Я прикалываюсь и смеюсь сам с себя. Это вы так думаете. Но на самом деле я смеюсь с вас, ибо я Шут! Да-да, я не человек, я Шут. Это для вас, чтобы вам понятнее было, я пытался назвать себя человеком, но это не так.
А кто такой Шут вы знаете? Вы думаете это тот идиот в пестром колпаке, который вечно всех веселит своими выходками и ляпами? Да? А вот ничерта! Шут – это высший дар и страшнейшее проклятье в одном лице. И от этого не избавиться.
Шут одиночка.
Сколько бы ни было вокруг народу, но все равно он одинок. Сам в себе.
Да... забросайте меня камнями с воплями, что вы мои друзья и не позволите мне такое говорить. Давайте, бросайте, но знаете что? Этим вы только докажете что я прав. Потому что истинный друг никогда не бросит камень в друга, ударяя в грудь кулаком и крича от обиды «Я же твой друг!»
Друг молча улыбнется моим словам и пропустит их мимо ушей. Ибо он знает, что слова это так, пустышка.
Друг видит тебя насквозь и знает без слов кто ты такой и что в тебе творится. А еще друг придет на помощь именно тогда, когда тебе действительно плохо. Он не будет ждать, когда его позовут, и не будет бить себя в грудь, от обиды напоминая, что он друг, и что ему-то ты мог рассказать правду. Ибо знает, что ты расскажешь ровно столько, сколько надо и ни словом больше. А еще он умеет понимать без слов.
Так что, кто из вас действительно может сказать «я твой друг»? Не приятель, не товарищ, не знакомый, а настоящий друг, кто? Есть такие? Есть, но они промолчат. Им не нужно напоминать о том, что они есть. Они просто есть. И я есть. Мы есть.
Мы можем быть за тысячи километров друг от друга, но в минуту беды мы приходим. Молча. И уходим так же молча. Из ниоткуда в никуда.
И знаете, почему у меня столько времени болит душа?
Нет конечно. Откуда вам знать.
Все мы живые и всем нам бывает больно, но боль у всех разная.
Мне больно не потому, что я потерял друга. Нет.
Таких друзей не теряют.
Просто иногда надо на какое-то время  разойтись в разные стороны, чтобы не сделать еще больнее друг другу.
Кстати, пока я это писал, появился один из таких друзей. Я его не звал, но он пришел. Сам. Пришел помочь. Потому что он настоящий Друг. Каких мало.
А почему мне больно…
Просто дорога имеет свойство виться. Как синусоида. И в какой-то момент расходится в разные стороны. Можно не видеться годами, но в час беды мы всегда рядом.
Вот сейчас дорога опять разошлась в разные стороны, чтобы когда-нибудь сойтись в одну. Когда-нибудь.
Да, я все это осознаю и принимаю, но… Я, наверное, слишком молодой Шут, чтобы принимать это без боли. Я еще не настолько отравлен человеческим фактором, чтобы стать жестоким ядовитым циником. Хотя спорно…
Я все эти дни в запое. Да, я алкоголик. Я пьян собственной любовью и собственной ненавистью. Я пьян собственной болью. А вот алкоголь меня не берет. Бывает. Я пьяница, самому смешно и неудобно, но это правда. А еще я черный. Я черный Шут. Вообще меня прозвали солнечным, но хожу я сейчас в черном, и чернотой своих песен хочется убивать.
Ах да, я не сказал. Я менестрель. А у менестрелей всегда болит душа, ибо они слишком чувствительные. Но это вы так думаете.
На самом деле менестрель и есть Шут.
Шут, который сам себя держит на нитках, марионетка сам себя.
Который и ангел, и демон в одном лице.
Который может быть и солнечным и черным.
Убивать и исцелять.
Сейчас я хочу убивать.
Сейчас я вновь черный демон, который хочет убивать, и все мои песни пропитаны циничным ядом. А те, что написаны солнечным… я не могу их играть. А даже если и пытаюсь, они превращаются в искаженные орудия пыток. А светлая песня, исполняемая с темными намерениями, не может исцелять.
Я социопат, но я вновь и вновь прихожу туда, где есть люди.
 Меня мало кто видит, я черный глюк, я умею быть невидимым.
Я пользуюсь этим.
Я нагло вру в глаза и убиваю словом.
Хотя это вы думаете, что я вру, а на самом деле я слишком прямолинеен, чтобы врать. Это вам правда колет глаза, и вы предпочитаете считать её ложью, ваше право. Хотя на самом деле я всегда вру, это солнечный прямолинеен, что скулы сводит и любящий до потери себя от самоотдачи. Он любит, я ненавижу. Мы две половины одного целого.
Да, я шизофреник. У меня раздвоение личности и я это признаю. И я сам управляю этими марионетками самого себя. Сейчас я сам обрезал нити солнечному.
Начинал писать этот текст сломанный солнечный, но постепенно на его место пришел черный. Ядовитая язва. Убийца и человеконенавистник. Алкоголик. Двуликий падонок.
Просто
Я
Шут.


11.05.2009г.
© Netta Kornienko