Дорога...

...Бессмыслица, как средство общения между людьми...

Они шли по обе стороны дороги. Он и Она. Совершенно разные. Совершенно чужие. Ни к чему не стремящиеся, ни за чем не идущие. Ещё сов сем недавно они были нужны друг другу. А теперь между ними вот эта дорога. Мокрая от дождя и непрекращаемых слез. Холодная и пустая. Как стекло. Как минутный гудок проезжающей мимо машины... Как... Вечность. Серые облака безразлично смотрели на землю, словно напоминая о безысходности этого дня, вяло отражаясь в витринах находящихся рядом магазинов. Капли дождя падали на землю, исчезая, провожали взглядом последние лучи солнца, незаметно проскользнувшие сквозь толщу непроницаемых осенних туч. Казалось, воздух пропах одиночеством, отчужденностью, и пустотой. Мысли появлялись самые разные. Голова постепенно шла кругом. Он и Она. Шли вперед, ни на минуту не сворачивая, устремив взгляд в высокое, холодное небо, пытаясь отыскать там хоть малейшую часть того, что было утеряно. Они смотрели, в их глазах отражалась надежда, оправдать себя перед бесконечным потоком лжи и безразличия. Казалось, что всё так просто. Что разделяло их в эту минуту? Неужели только эта дорога, всё бегущая, и бегущая вдаль?..
...Серый, растрескавшийся асфальт... Темнеющий от потоков грязи тротуар... Ржавая дверная ручка. Не затушенная сигарета. Бутики... Машины... Магазины... Одежда… Еда... кафе... Кинотеатры... Они. Он и Она. Никаких имен. Только созданная вокруг пустая, безразличная Цивилизация. Светофор. Бесконечные гудки. Безумные мысли о самоубийстве. Появляется впечатление, что больше незачем идти. Бывают моменты, когда ты выходишь на улицу, и понимаешь, что идти некуда. Стоишь и смотришь в собственное отражение в лужах, образовавшихся после длительного ночного дождя. Глаза пусты, словно бездушные стекляшки. В голове нет абсолютно никаких толковых, связных мыслей. Потоки слов. Разлитый кофе. Неубрана постель... Ванна... Потухшая лампочка. Метаморфоза. Начинаешь понищать всю бессмысленность собственных действий. Руки в бессилии опускаються. Хочется кричать. Но, нет совершенно никаких соображений. Нет сил. Ты пытаешься отыскать в себе хоть какой-то выход, смысл, но, натыкаешься на препятствия. Сколько похожих, но, ни в чем не связных мыслей, мелькающих в твоей жизни. Остановить поток депрессии невозможно. Она поглатывает тебя. Она убивает всякую веру в завтрашний день. Больнее всего понимать, что чтоб что-то исправить, нужно совсем немногое...
Он и Она. Слезы. Споры. Он и Она. Пустая болтовня. Бесполезные телефонные звонки. Бессмысленные поездки, проблемы, договоры... Деньги. Иной раз задаешься вопросом; ради чего? Для чего нужно столько волноваться? Для чего?.. Когда не можешь разобраться в себе? Неужели вообще есть смысл жить?..
Он и Она...
Маникюрный салон — бильярдный зал... Он и Она. Записи в тетради—ручка—пальцы—разговор... Полная потеря последовательности действий. Аптека. Лестница. Чашки. Тарелки. Таблетки. Слова. Он и Она. Две составляющие. Часы... Минуты... Секунды...
Он просто не знал, что сказать, а ей и не хотелось ничего слушать... Вернее...Хотелось. Но, эта дорога забрала все силы. Она шла, видя свое отражение в лужах, и удивляясь, почему так случилось? Вернее... Конечно, она знала ответ. Изрезанные на кусочки обрывки жалких воспоминаний лежали на асфальте. Ветер постепенно раздувал их, вода смывала, оставляя только ту незначительную часть того, что еще можно было восстановить.
Они. Он и Она. Шли вперед. Надеясь, что кто-нибудь решиться сделать последний шаг. С каждой секундой становилось труднее.
Что осталось общего?
Воспоминания. Те самые, которые разбросал по дороге ветер. Ещё?.. Неубранная постель, зубная паста, кровать и полотенце. А! Мыло. Хоть... Всем давно известно, что она теперь пользуется дорогим жидким мылом, вместо старого, обычного, детского, душистого... Пепельница. Зарядка для мобильного телефона.
Дождь шел все сильнее и сильнее. В витринах бутиков отражались мертвые лица манекенов. В их глазах треснули зрачки. По лицу стекали кровавые слезы. Давно не было видно на асфальте написанной фразы «Я тебя люблю...» Эти слова повисли в воздухе, между мирами... Беспощадные потоки воды пронеслись по дороге, словно выливая свою злобу. Она шла. Крепко сжимая сердце в руке. Назад пути не было.
...Чай с сахаром. Три ложки. Привычка. Утренний омлет. Привычка. Споры. Газета. Кроссворд. Ручка. Споры. Ревность. Боль. Неуверенность в себе. Споры. Пепел на ковре. Спор. Причем вовсе не о вреде курения... Желание. Желание просто освободиться.
Перед ними лежала бесконечная дорога. В ней нельзя было разглядеть хоть что-нибудь. Она была сплошь и всюду искалечена трещинами и ямами. Восстанавливать было больше нечего. По ней проехала огромная машина, с жутким скрипом оставляя на асфальте вмятину. Крохотное сердце в Её руках задрожало. Тонкая струйка крови потекла по запястьям.
Листья с деревьев медленно падали на землю, выкладывая Его имя. Они шли. Он и Она. А вокруг них рушилась жизнь. Они шли. Не видя вокруг себя ничего.
Он и Она. Слезы медленно стекали по лицу, словно пытаясь понять; почему? Хоть вовсе не требовалось каких-либо объяснений. Никто не сделал ни шагу...
...Они стояли. Хватило бы только взгляда, чтоб все понять. Они стояли. А машины ехали дальше. Их становилось все больше. Они шли по обеим сторонам дороги. Неожиданно, она посмотрела на него. Их дорога не всегда была такой. Холодной. Потрескавшейся. Пустой. Чужой и уродливой. Все могло бы быть, как прежде. Дорога. Машина. Гудок. В Ее глазах стояли слезы. Простые, прозрачные, прохладные слезы. Кто-то должен был сделать первый шаг? Обычно, ему становится больнее. Она медленно подошла. Но, не заметила самого главного...
...по асфальту так же безразлично бежали потоки воды. Вперед. Равномерно. Равнодушно. Никак. Среди осколков и обломков, в крови лежало маленькое сердечко. Дышало. Но, некому было его поднять...
...поток воды смыл остатки крови и слез. Они шли, по обеим сторонам дороги. Ей не было предела. Но, она и не имела смысла. Пусто. Чуждо. Они создали вокруг себя эту пустую, холодную, никчемную Цивилизацию. Они создали эту бесконечную, разбитую ими самими дорогу...