Последний полет осеннего листа...

 ...Привыкнуть можно только к смерти других…
                Станислав Ежи Лец

Время утекает быстро.… Даже слишком быстро, чтоб что-то сообразить. В этом городе, в моём родном городе, я живу уже очень давно. Здесь по утрам пахнет свежей выпечкой, а ещё, в кафе за углом, умеют отлично заваривать какао и жарить просто потрясающие блинчики с творогом. Не единственное тихое место в городе, где можно уединиться с собственными мыслями наедине. Мне нравится бывать здесь по дороге на работу. Я беру утром газету, и, притаившись где-нибудь за крайним столиком, заказываю чашку какао и несколько блинов с творогом и клубникой. Собственно, мне больше нравится бывать здесь осенью. С этим временем года, у меня связанно множество эмоций и переживаний. А ещё, появляется какой-то определённый настрой, чувство определённого вдохновения, тоски, и сладостной грусти. Как бы то ни было, на дворе сейчас двадцать четвёртое сентября. Как раз то время, когда на улице ещё тепло, но, вся же чувствуется власть осени: листья постепенно обретают цвет, ну, а есть такие, которые всё ещё наливаются зеленью и жизнью. Листья потихоньку устилают землю, падают беслышно, едва касаясь земли. Говорят, что животные рьяно чувствуют скорые холода, а вот люди нет. Но, это одно из заблуждений. Даже сейчас, многое изменилось в этой атмосфере. Воздух как будто поменял свой состав.
Время действительно бежит очень быстро, слишком быстро, чтоб угнаться за ним. Сколько времени уготовано человеку для жизни? Так ли много, как кажется на первый взгляд? У каждого человека весь по-разному. У одних людей — казалось бы, целая жизнь за плечами, годы, годы, прожитые не зря, сплетённые из потерь, радостей, вдохновений, трепетных отношений, дружбы, и многих других приятных ощущений, к которым в своё время, нужно стремиться.
Это и есть то, чего добиваются многие люди в нашем обществе — чтоб заработать много денег, и безбедно прожить остаток своих дней. И их выбор так же нельзя винить. Ведь и он может считаться правильным. Каждый выбирает себе течение, по которому дальше плыть, если уж перейти на метафору. У других же людей, нет ничего такого, чем можно было бы похвастаться, а бывает, что их путь обрывается, не успев толком начаться. И тогда возникает вопрос: Неужели это правильно?
Я сидел здесь вчера, за этим самым столиком, и пил тот самый какао, тогда, когда этот листок совершил свой последний в этом сезоне полёт… Последний полёт…
Сказать, что это было неожиданно? Да, можно… Никто ведь не ожидал, что так всё обернётся. Стало быть, это было неожиданно…
Он цвёл, наливался силами, соком, рос, а, кроме того — жил.
В нем кипела эта жизнь, она переливалась через край, её было видно издалека. Она перекатывалась волнами по его хрупкому, юному, ещё маленькому телу.… Не всегда ведь встречаешь людей, которые по-настоящему умеют жить. Их головы забиты чем угодно: буржуазными, мелочными поступками и опасениями. Они мало, чем напоминают человеческие существа. Я сидел здесь, на этом месте, когда на главной улице раздался звук скользящих по асфальту шин. Отсюда, сквозь ряд невысоких деревьев было видно всё.… Из-за угла выскочила большая машина, по-видимому, джип, или около того.
Мальчишка, лет двенадцати, не больше, выбежал на дорогу вслед за мячом. Описывать то, что случилось с ним дальше, просто нет смысла. Думаю, читатель и сам сможет догадаться. И в этот момент, наступила гробовая тишина.… В этот момент, казалось, улица перестала дышать,… Птицы застыли в воздухе, и всё, что казалось живым до этого, погибло в один момент. Перестало существовать. Всё казалось большой, серой массой, смешавшейся здесь, посреди этого равнодушия. Время, казалось, перестало набирать обороты. Внутри меня словно что-то пошевельнулось. Никто из находящихся рядом со мной людей не дрогнул.
Но, тут я стал судорожно хватать воздух. Мне было трудно дышать. Один человек, находящийся рядом со мной, выбежал на дорогу, и стал отчаянно звать на помощь.
Мальчишка лежал на земле, бледный, бездыханный, раскинув руки в стороны. По его лицу стекала тонкая струйка крови. Мужчина в белом пиджаке кричал, но, его криков, казалось, не слышал никто.… Кроме меня. Он вытирал кровь белыми рукавами, и старался всё вернуть, как было. Это одна из черт, характерных людям. Даже если надеяться больше не на что, продолжаешь искать пути. Пусть даже самые ничтожные. И даже если все вокруг твердят, что это просто бесполезно. Эти слова тонут у тебя в сознании, и целый мир в этот момент перестаёт существовать.
Неподалёку от меня стояло невысокое дерево,…Резкий порыв ветра сорвал с него ещё молодой, зелёный листок… холод пробежал по коже, проникая к самым кончикам моих нервных окончаний,… Улица оставалась неподвижна. Официанты разносили заказы, как ни в чём не бывало. Но, их взгляды были мёртвыми. Эти блюда, все до единого, были замечательны, но, я больше не чувствовал их вкус. Через какое-то время, мальчишку забрала скорая помощь. Они знали, что мальчишке больше ничем нельзя помочь.
Но, эта обыденность научила выполнять их свои обязанности.
  Кто знал, как звали этого мальчика? Где он жил? А в какой школе учился? А классе?.. Этого не знал никто из тех, кто сидел здесь. Никто не поднял на него испуганные глаза, никто не заплакал. Никто.… Не учитывая того мужчину в белом пиджаке. Может, это и есть то, чего далеко не на каждой улице встретишь. Чтоб совершено незнакомый человек помог совершенно незнакомому себе мальчику. Наверное, он один и остался, у кого хоть что-то осталось внутри. Это научило меня тому, что нужно просто помогать друг другу, не в зависимости оттого, знакомы ли вы, знаете ли, друг друга, и сможете ли расплатиться друг перед другом. Если в нашем мире большая часть населения, та, которой важны лишь деньги, исчезнет, тогда, я, думаю, мы сможем жить счастливо. Но, я начинаю побаиваться, что останется человек тысяча, не больше…
Я смотрел на буквы в газете. Они плыли у меня перед глазами.
Молодая женщина, подошла ко мне и спросила, хороши ли блинчики.
Вкус крови засел у меня на губах. В этот момент, мне показалось, что она сумасшедшая.… Какие к чёрту блинчики?! 
… Отношение к смерти бывает абсолютно разное. Все эти люди, по видимому, столько натерпелись горя, и столько раз видели смерть, что этот мальчик, просто перестал существовать. Но, есть и такие, которые всё же не хотят мириться. Я подошёл к дереву, и поднял с земли тот самый, зелёный листок. Легкий, мягкий сок покрыл мне пальцы. В нём пульсировала жизнь. Вернее.… Её остатки.
Даже сейчас, он бы рад снова присоединиться к своей ветке, если бы было не поздно. А разве дерево будет содрогаться только оттого, что с него упал один-единственный, никому ненужный листок?! Так же, как и о том мальчике.… Вряд ли кто-нибудь будет о нём вспоминать. Впрочем, у каждого из нас есть люди, которые любят нас, и никогда не забудут.

  * * *

Всё в свою очередь набирает обороты. И через время, все листья на этом самом дереве упадут наземь, и вот тогда уже все будут равными друг перед другом. В конце концов, всех нас ожидает один для всех общий, логический конец. Каждому из нас предстоит сорваться со своих веток. Кому раньше… Кому позже. Винить в этом некого. Разве что этот ветер? Но, и он является частью водоворота. Он так же играет свою роль. Мы все зависим друг от друга. Этого точно не изменить. Неужели это парадокс судьбы?! Не хочется верить в простую случайность. Ведь этого могло не быть. Но, а пока мы живём на этой самой « ветке» и остаётся надеяться, что этим листком окажешься не ты…