Гость

                Вчера меня посетил инопланетянин.
Было это так. Сидел я дома, пил чай с баранками, и вдруг в окно кто-то постучал.
Я говорю:
- Чего в окно ломитесь, когда дверь есть?
Пригляделся, а за окном – летающая тарелка! Небольшая, но настоящая: с антеннами, фонариками и прочей чудесной чепухой.
А оттуда пришелец вылезает и жалобно так просит:
- Пустите, гражданин, погреться…
Смотрю я на него: глаза большие фиолетовые, уши трубочкой, хобот, лысина, три руки, четыре ноги, крылья, два хвоста…  Всё, как и полагается инопланетянину, ничего особенного. Голос, правда, противный: хриплый такой, грубый… 
- А почему, - спрашиваю, - погреться? С чего это ты замерз?
- Так холодно у вас на Крайнем Севере, - хрипит он и трясется.
Я окно открыл – залетай, мол. Ну, залетел. Напоил я его чаем с баранками, спать уложил. Сам на полу лег: гость есть гость, тем более с другой планеты… Не каждый день всё-таки прилетают.
А сегодня утром просыпаюсь – его нет. А на столе записка: «Будете у нас на  Марсе – милости просим!»… Еще яблоки какие-то оставил – в качестве благодарности, что ли, за ночлег… Невкусные. Даже соседский Мухтар есть не стал.
  А так-то он ничего был, пришелец-то. Культурный. Семеном Григорьичем звали.