Простые истории

Автор: ghostofrose
Цикл: "Простые истории"
Композиция: Riccardo Fogli - Storie Di Tutti I Giorni.
Рейтинг: G
Жанр: Сонг-фик, зарисовка.
Архивирование: с согласия автора с этой шапкой.



Мы живем в этом мире слишком мало, чтобы вовремя научиться ценить то, что имеем. Чересчур стремительно проживаем отпущенный нам срок. Тем не менее, однажды ты задержишься у зеркала на мгновение дольше, чем обычно. И твой взгляд встретится с другим, непозволительно быстро постаревшим. Ты заметишь, что уже не так горят глаза, и лоб твой испещрен морщинами.
И ты улыбнешься своему двойнику — с легкой грустью в уголках рта.
Снимешь с полки старый альбом и, разделив на две части будничность дня, погрузишься с головой в воспоминания. Давние, наполовину забытые. Покрывшиеся пылью, как страницы, разлинованные геометрическими фигурами фотокарточек.
Если осторожно смахнуть эту завесу кончиками пальцев, можно представить, как оживают бесцветные и никому уже не нужные образы.
Можно вспомнить, как запредельной дугой выгибалось небо над озером. Как звенели голоса в предрассветной тишине. И краски лета были невпример ярче, и смех звучал чище и искреннее.
Ты будешь листать ветхий альбом, страницу за страницей, и в шелесте их услышишь эхо старых дней. И вспомнишь сотни ничего не значащих историй, имена тех, кого уже давным-давно нет рядом.
Время беспощадно. В его течении растворяются годы, города, воспоминания и люди. Тот, кто еще вчера был дороже всех на свете, завтра может стать лишь ничего не значащим эпизодом в череде множества таких же. Пройдет год, два — и вот ты уже не вспомнишь ни его имени, ни лица.
Смотри, внимательно вглядывайся в старые снимки.
Ты помнишь этот день? Он был почти белым: так ослепительно светило солнце над вашими головами. Он был совсем обыкновенным: ты прожил в своей жизни тысячи таких же летних дней. Просто тогда, запрокинув голову навстречу невозможно синему небу, ты впервые подумал, насколько недолговечна человеческая память.
Мы живем в этом мире слишком мало, чтобы своевременно осознать необратимость каждого совершаемого нами поступка.
Шаг влево — шаг вправо. Словно циркач под куполом цирка, ты балансируешь на тонком канате своей судьбы. С каких пор ты вдруг стал фаталистом?
Когда-то ты думал, что тебе под силу свернуть горы.
Как часто ты вспоминаешь свои детские мечты сейчас? Они все еще существуют там, в далеком прошлом, и здесь, на потрепанных страницах старого альбома. Где-то далеко по-прежнему жив твой двойник, он полон задора и смелых надежд. Он молод, ему ничего не стоит сорваться с места внезапно, оставив за спиной все сомнения и доводы разума, которыми ты сегодняшний оброс с ног до головы.
А помнишь, как ты грезил великими свершениями, ничуть не смущаясь изрядной утопичностью собственных идей? Тогда тебе было плевать на рациональные доводы рассудка. Ты жил, свободно гуляя по лезвию крайностей, совершенно не боясь сорваться и упасть.
Влюблялся, писал стихи и ловил губами ночной ветер.
А сейчас?
Сейчас ты безусловно счастлив, ты дремлешь в повседневной колыбели дней, сменяющих друг друга. И только иногда, вот так склонив голову над страницами старого альбома, ты силишься понять, почему слегка горчит на губах улыбка. И отчего порой с такой укоряюще-насмешливой грустью смотрит на тебя из зеркала твоя точная копия.
Но ты проведешь пальцами по последней фотокарточке — и закроешь альбом, вернешь прошлое обратно на пыльную полку. Твои шаги растворятся в пелене настоящего дня.
Просто мы живем в этом мире слишком мало, чтобы подолгу оглядываться назад.