Мой кризис

Фальшивые, ненастоящие, с постепенно выцветающей обложкой и истекшим сроком годности, с обрывками чужих мыслей в голове, чужих слов, чужих мнений. Эти вы****ки не вызывают ничего кроме отвращения, к таким даже жалость испытывать трудно. Интересно челюсть у них не сводит от натянутых улыбок, или как не ломится позвоночник под этим вагоном самолюбия. Выставляя свои холёные тела на солнце вы придаете им более свойственный им цвет - дерьма, самого настоящего дерьма.
Да уж, это что то напоминающее собачий оскал. Вот это озлобленность. То злишься, то смеешься, но не одна скотина не знает что внутри у тебя самые настоящие спазмы одиночества,тоска пожирающая тебя до мозга костей. В чем еще искать спасения, в книгах - дабы не видеть ничего вокруг, в музыке - дабы не слышать ничего вокруг. Сны становятся реальностью, но нельзя сьезжать с рельс и выдавать желаемое за действительное. Где его искать, одному Богу известно, хотя я в него и не верю, сейчас по крайней мере.
Через неделю поезд увезет меня за тысячу километров от этого города, но он не увезет меня от моих вопросов и мыслей которые я вынашиваю уже приличное количество времени.
Что то похожее на жизненный кризис, когда все переворачивается с ног на голову. Времена суток теряют значения, все равно что за окном. Как ни всматривайся, видишь пустоту. Нет ни уверенности, ни ясности в завтрашнем дне. Начинаешь напоминать себе нечто беспозвоночное.
Каждый день приносит новые серые пародии на эмоции. Трепет ожидания перешел в грусть, грусть в разочарование, разочарование в злость, злость в кризис, кажется полшага до отчаяния.
Не хочу их делать,всеми силами борюсь с гнетущими догадками и домыслами. Переубеди меня, появись черт возьми как угодно, так же внезапно как и исчез, так же внезапно как и всегда. Я еще верю в тебя.