Жизнь выдающихся холуев

«Ты гора моя,
Забура моя,
В тебе сердца нет,
В тебе дверцы нет!»

Это выдумала девочка
Четырех от роду лет.
Это выдумала Катенька,
Повторила,
Спать легла.
Только я сидел до полночи
На кухне у стола.

Только я сидел до полночи
Под шорохи мышей.
Все сидел и все обламывал
Острия карандашей.

А потом я их оттачивал
И обламывал опять,
Ничего не в силах выдумать,
Чтобы лечь спокойно спать...

Сергей Михалков



Хорошая девочка Катя,
Немного ей стукнуло лет.
Стянув панталоны на вате
Сваяла в тетрадке куплет.

Про то, что в горе нету сердца,
В ней нет ни двери, ни окна.
Чихнул я, как будто от перца,
Мне стало совсем не до сна.

Всю ночь просидел у стола я,
на кухне, внимая дождю,
писал я, страницы марая,
чтоб вылизать жопу вождю.

родилось: "союз нерушимый
республик свободных" и вот,
мой грифель неустрашимо
несется вперед и вперед.

чтоб был мой правитель доволен
и свита любила меня,
готов я по собственной воле
лизать их очко не браня

ни собственной грустной судьбины,
что дала холую талант.
пусть Пушкин ныряет в глубины,
мои ордена встанут в ряд –

моих тиражей миллионы
завалят все полки вокруг
и пусть нами правят гандоны
я враз отлижу им, мой друг.

Да мне все равно кто там правит:
Хрущев, Сталин, Гитлер, Пол Пот.
Их с радостью бурной восславит
Мой сладкий натруженный рот.