Пеплом

Тоненькая - тоненькая дорожка. Слеза. Светлая капелька.
Не больно, не страшно, не чувствую.

Открываем шкаф. Тетради, блокноты, ручки и старые открытки вперемешку с мусором. Тонкая папка, нежно-кремовая. Листочки из блокнотов, скомканные, а потом расправленные салфетки, дорогие листы, пахнущие дорогим парфюмом, бумажки в клеточку с рваными краями...

Мои письма.

Штук двадцать примерно моих неотправленных посланий. Там есть всё: отчаяние и обида, просьбы, признания и нежные слова, любовь и ненависть, боль. Много боли.

Как будто забралось под кожу что-то. Липко-сладко-приторное. Ворочается, не дает вздохнуть нормально. Как физическая боль в грудой клетке, знаете? Как тоненьким-тоненьким лезвием по коже, как тлеющей сигаретой...

Нет тебя больше.

Нет тебя.
Нет ничего. Потому что ты - жизнь. Ты - свет.

Заморозить бы всё. Выкинуть, забыть. Забыть как губы от подбородка вниз, как пальцы едва заметно трясутся, касаясь моей кожи, как мир на две половины и бездонная пропасть... Лечу.

Сжечь бы всё, развеять по ветру, открыть ладони, всё, улетел, нет тебя! Тоненькой струйкой пепел из кулачка, вниз, на грязный асфальт...

Сколько это может продолжаться?