Она

**** 

Она ловила твой воздух губами,
А ты думал, что это просто бессонница,
Она любила все привычки твои,
Тебе казалось, что так и должно быть, возможно…

Все твои недостатки и, конечно, достоинства,
Она принимала как должное, и действительно,
Вся любила тебя такого ничтожного,
И достойного права лишь на одиночество…

И где-то на краю печальных истин,
Надеешься, что она вернется вновь,
И возможно простит все обиды,
И прощальный крик твой: «Это не любовь!»

В сотый раз, позабыв о предательстве,
О твоей непомерной лжи,
Нежно обнимая руками,
Согреет сердце, вновь душу открыв…

Но где-то в глубине своих скитаний,
Где надежды вновь теряют нить,
Понимаешь - ни встреч, ни расставаний,
Между вами уже не быть.

И в пустоте своей никчемной жизни,
Где утеряны ценности все,
Зовешь ты ту единственную, словно,
Она вновь спасет тебя от бед.

Но больше не гореть тебе ночами,
Не вдыхать аромата волос,
Нет её больше, понимаешь?
И в жизни твоей все было не всерьез…

Ту, что ловила твой воздух губами,
И привычки твои любила все…
Ты опрометчиво потерял в толпе безликом
И вместе с ней растерял уважение к себе.