Ливень

Дождь. Завораживает. Выбивая хаотично какой-то марш. Гром, как удар в барабаны. Молния. Он бьет по асфальту, будто гневаясь на что-то, утихая и злясь снова. Молния полоснула тучи. Гром.
Дождь в ярости. Он, полупрозрачной туманной стеной яростно клокочет по деревьям.
Убираю цветок. Дождь бьет машину.
Град.  Гениальная озоновая свежесть. И павший лист падает с дерева. ОН меняет направление. Тише. Ветер трогает листы бумаги на подоконнике.
Какой свежий запах травы!
Гром. Споткнулся и расплескал звуки по небу, сотней нот, аккордов, ударов, криков…
Машины, торопясь, разрезают дешевыми шинами лужи.
Гром. Дождь уходит?
Вязкая стереотипная жара пала под натиском ветра и воды.
Холодает. Город умывается, да нет, скорее моется.
Гром. Будто кто-то перекладывает листы шифера.
Молния. Вспышка пороха фотоаппарата. Гром. Темнеет.
Людей на улице уже нет. Вода льется, бьет по асфальту, будто мстит ему за что-то
Молния – гром. Кто-то на небесах крикнул, упав.
Спешат домой промокшие.
Молния, дважды отразившись от облаков.
«Вау, классный ливень» – говорит отец.
А стена бьется о землю с ожесточением роя пчел, чей дом разрушен. Может, так лучше.
Знаю, так лучше. Уйдет жара, прохлада, а потом будет снова тепло.
Гром. Ветер теребит дождь, заставляя «стеклянные» линии извиваться, словно паутину.
Тише. Дождь успокаивается. Устал. Молния. Прощается с нами.
Гром. Тише. Тише. ветер.
Молния, как сталь булата. Гром. Раскат. Мощный короткий залп небесной пушки. Попрощался.
Закрываю окно, как опускаю занавес этого театра. Господа читатели, не забудьте про буфет.