Письмо начинающего самоубийцы

Привет, озабоченный спасением чужих душ!
"Завтра" уже наступило, значит, жизнь снова обманула
смерть... Надеюсь, я не слишком подпортила вчера
твое настроение, и ты спокойно спал, не догадываясь, что
я решила заняться своей аптечкой..
 Где-то мышками скребутся серые угрызения
совести... Не сердись на меня, на сумасшедших не
сердятся...
Еще одна безумная ночь, когда закончились сигареты, а
курить так хочется, когда от выпитого вина клонит в
сон, когда от таблеток муторно и тошно, а я все
жду... жду, что произойдет чудо и ты
скажешь: "Прости". Простила бы не задумываясь и острую
боль, и остановку сердца, и, наверное, саму смерть.
Безумство в упоении мечтою!

("Милый мой, разве ты не чувствуешь, как больная душа
перевернулась и стучит вместо сердца в груди,
пытаясь вылететь на волю?" - Нет, ты не слышишь...)

Время, вернись назад, на миг, на час, на день!
Сознание где-то заблудилось в лабиринтах, порожденных
галлюциногенами... Память - уже не память, а бледный
дохлый склероз. Знаешь, что я придумала? Я говорю
с твоей фотографией! Вот он ты! Какая я находчивая!
 Теперь нужно подумать, что я еще не сделала...
 Так хотела позвонить тебе! Глюки шепчут
на ухо твоим голосом: "Я больше не люблю тебя!"

Смотрю тебе в глаза... Читаю в них.
Мысли, как мерзкие пауки, разбегаются по темным
углам... Знаю только, что ты – самый лучший на свете!
("Боже, сколько раз я говорила тебе это? Сто? Тысячу?
Сто тысяч? Где они те слова? Даже звуки замерли в тишине
одиночества. Неужели я уже умерла?")

Какой сильный дождь за окном! И так хорошо пахнет
свежестью и жизнью. Знаешь, чем пахнет жизнь? Дождем и
весенней грозой, прелой осенней листвой, дымом костра,
раскаленным песком на пляже и еще чем-то, что остается
в памяти, как знакомый, но забытый аромат...

Боже, дай мне сил понять, что я сделала не так!
Грешно идти против жизни, значит
нельзя в такую минуту ждать и чудесного озарения.
Часы почему-то тикают. Разве я еще живу?

Я даже смогла включить и настроить собственное восприятие.
Что я сейчас делаю? Я же пишу тебе письмо!

("О, ужас! - Это не сердце забилось, а раздался стук в
дверь! Ты пришел!!! Ошиблись дверью - и снова
тишина и твоя улыбка в золотой рамке.)

Даже чувства все притупились. Нет вчерашних слез и
растаявшей гордости, нет слов нежности и мольбы о
прощении, нет непонимания и обиды, - все ушло... Разве
это не смерть того всепоглощающего чувства, что
назвали любовью? Что умирает после любви? Есть
ли жизнь вне любви? Куда деваются разбитые
чувства, когда боль еще есть: ноющая, тупая,
бессмысленная, а обезболивающих средств уже нет?
Хотя... кто знает, может в забытье и находят души
покой, а разум - отдых? Только вот как забыться
безболезненно, тихо и навсегда? Ты обещал помочь.
Ужас, что я говорю: Помочь умереть? Так скажи хотя бы,
как жить?

("Думала, что буду спать, не просыпаясь, не ночь, а
целую вечность, но, наверное, организм настроен
агрессивно: решил не спать, чтобы не отключаться. Вот
ты - рядом, только дотронуться, у тебя не хватит
духу не ответить... Только нужен ли мне
уже твой ответ?")

Прости, что пишу так длинно. Даже не могу
остановиться, как будто молчание убьет меня... Да я,
ведь, этого и хотела!.. Я никому не звонила, я знала,
что не умру. Не умру, пока не пойму ЗА ЧТО. Пара
глюков и головная боль - вот и вся цена за потерянные
мечты. Разочаровавшись в жизни, входишь во вкус
самобичевания...
Все. Спасибо тебе, что ты был, что ты есть где-то...
Надеюсь, ты не слишком устал смотреть на меня с фотографии...
И еще ты обещал сказать то, чего я не знаю. Буду ждать.