Апатия

Не связные слова и мысли пробиваются сквозь рамки здравого   и рассудительного. Не важно…
Пальцы нежно гладят стекло моей невидимой клетки. И не найти в ней дверцы. А если разбить – то ожидается продолжительное свободное падение в объятья вовсе не любящего мокрого асфальта. Страх?
Чьи-то пресные слезы стекают  по моей коже. Осень в моей сердце. А есть ли сердце? Не хочется верить, надеяться, знать … Просто не хочется. Не хочется жить, смеяться, радоваться. Не хочется любить, мечтать, летать… Просто   упасть. Недвижимо. Неслышно. Глубоко. На самое дно…
Остатки человеческого, живого трепещущего, старательно склеенные, но видимо не достаточно крепко, вновь рассыхаются, разваливаются, расходятся тонкими трещинами в моей голове, в моей душе… А есть ли душа?
Я присяду к стене и утоплю руки в их острых осколках. Не важно…
Нет будущего, есть только настоящие, пасмурное серое утро. Прекрасное… Не нужно стараться, чтобы ощутить его свежесть, оно просто есть, вместе с кофе и горьким вкусом сигарет на моих губах.
Я тебя приветствую, мой серый ангел. Ты соткан из затейливых форм, тонкими нитями дыма, что я выпускаю из своего горла… Я буду звать тебя Альвасар, надеюсь не против. Мне так будет приятно…