***

Он снова сидел там. Каждую осень  он возвращался в этот парк и садился на одну и ту же скамейку. Воспоминания окружали его большой шумящей толпой.

Да, он действительно видел, как они вместе, держась за руки, шли по аллее, тихо переговариваясь. Светило мягкое солнце и сквозь желто-оранжевые листья проглядывало светло-голубое в белых пятнах-облаках небо. Тогда они дошли до этой скамейки и сидели здесь до заката. И казалось тогда, что весь мир наполнен торжеством и какой-то тайной. И солнце тогда садилось как-то по-особенному торжественно, отбрасывая на листву и на землю все цвета красного и оранжевого. Они тогда как будто очнувшись от сна, встали и, взявшись за руки, пошли к выходу. Шли и молчали всю дорогу, пытаясь не растерять, не расплескать, не забыть то чувство, охватившее их в парке.

Почему они расстались, он так и не понял. То ли она изменилась, то ли он. Последним ее упреком было, что он безнадежный романтик, и в этой жизни он точно пропадет. Нет,он не изменился, просто ей надоело. А для него именно в этих осенних днях, в закатах, в ранних летних рассветах, в августовских звездопадах и был смысл жизни.

Он поднялся со скамейки и медленно, шурша листьями под ногами, побрел к выходу. Листья падали и падали, а солнце било сквозь оранжево-желтые узорчатые листья клена. Романтик жил и был по-своему счастлив.