Архитектор снов

В память о тебе я построю город…
Технология, «В память о тебе»



Ты строишь…Строитель от рождения, архитектор по призванию, ты склоняешься над чертежом и вглядываешься в длинные колонки цифр, обозначающих расчеты. И вот устремляются в небо здания, вспыхивают теплым светом окна домов, рассеивая вечерний полумрак.

Ты строишь…И разрушаешь свой прежний образ, состригая непослушные, жесткие, как проволока, кудри, пытаясь придать своим детским, широко распахнутым глазам, циничное выражение, надевая черный плащ, как будто взятый из штампованного фильма о необыкновенно обаятельных вампирах. Ты храбро выходишь в черную - черную ночь, пьешь такого же цвета кофе, окутываешь свою фигуру таинственным туманом, а после о тебе ходят пряно-мистические легенды, в которые ты давным-давно поверил сам. И, очарованный этой ролью, ты играешь в собственную жизнь с такой же увлеченностью, как в очередную компьютерную игру, к которым всегда был неравнодушен.

А однажды, когда Ноябрь оставит тебе в подарок капли растаявшего снега на оконном стекле, ты откроешь глаза и увидишь чудо, о котором, наверняка, долгое время мечтал. В память о тебе я построю город твоей мечты, твой техногенный рай, который часто являлся тебе в сумбурных полуночных снах.

Смотри – вот тянутся к небу стеклянные небоскребы, как будто созданные из воздуха, хранят шум чужих шагов вымощенные камнем мостовые, и причудливые здания всех стилей и эпох смешаны в странном городе, где нет ни одного дерева. Вот уныло шумит в каналах вода, устало бьют на Главной башне часы, потрескивают горящие факелы, распахнутые двери глумливо усмехаются в темноту, а где-то неподалеку перекликается вооруженная стража, совершающая очередной рейд по вверенной территории. Ты скользишь по Городу бесшумной кошачьей походкой, пряча в кармане острый стилет и накинув на голову капюшон плаща. Хрупкий и незаметный, ты плетешь интриги, превращая сильных мира сего в своих марионеток, играя на этот раз в «серого кардинала». И, стоит тебе щелкнуть пальцами, любые древние свитки и вещи, овеянные магией веков, стекаются в твои руки.

Но все же порой ты грустишь и без цели бродишь по замшелым узким переулкам, пытаясь таким способом успокоить свою боль и понимая, что где-то существует совсем другая жизнь, а твой путь давным-давно уперся в тупик, натыкаясь на стену, которую в порыве ярости ты построил сам. Но шаги твои, как и прежде, звучат на старой мостовой, а предрассветные звезды не могут понять, отчего же так грустит архитектор снов, одиноко стоя у окна, за которым все четче вырисовываются  силуэты домов, похожих на бетонные свечи.