Это не любовь

Ранняя осень зажигает свое золотистое пламя на всех окрестных деревьях, а небо поет городу прощальную песню уходящего лета. Серая лента реки терпеливо красуется в бетонных берегах, покорно отражая все краски сентября, впитывая в себя драгоценное сверкание листьев и небрежно поглощая рубиновые ягоды рябины, которые Осень по неосторожности выронила из своей шкатулки. А старые тополя, охраняющие ведущую к реке аллею, неспешно шепчутся над нашими головами, наблюдая за тем, как мы разбрасываем хрустящие листья – часть прихотливой осенней мозаики. Деревья тихонько смеются, глядя на то, как ты встречаешь меня после учебы, несешь мою сумку, и загадочно улыбаешься мне ничего не значащей улыбкой. Дело в том, что патриархи парка, стремящиеся достигнуть небес своими верхушками, точно знают – это не любовь.
Я каждый день с нетерпением ожидаю твоего прихода, поражаясь тому, как легко ты отыскал меня в каменных лабиринтах университета, где в закутках безоконных аудиторий драконами, охраняющими сокровищницу знаний, притаились преподаватели. А потом ты, как в самых лучших сказках, в очередной раз спасаешь меня и, целуя руку, помогаешь спуститься по лестнице, ведущей к свободе, где золотистые факелы деревьев освещают сагу об осенней встрече. И пускай моя душа поет, когда ты небрежно касаешься моей руки, а взгляд устремляется в пол, чтобы ненароком не выдать мою радость, я повторяю себе: «Это не любовь».
Такой непохожий на мой вечный идеал мужчины, которого я годами мечтала встретить в толпе, ты  - всего лишь попутный поезд, который случайно остановился на пустом вокзале, откуда я никак не могла уехать до станции под названием «Мечта». И вот – горит зеленый семафор, открывая движение поезду, увозящему меня с глухой железнодорожной ветки под названием «Одиночество» в новую счастливую жизнь. А за окнами машут на прощание ветвями хрупкие рябины, и клены осыпают вагоны праздничным салютом из своих семян – «вертолетиков».
Новенькие рельсы, сверкая, устремляются прямо к линии горизонта, обозначая неизвестную мне дорогу. Еду ли я к своей заветной станции, или же в какие-то неведомые страны, где земля сгорела дотла и даже с неба вместо дождя сыпется белый пепел, высадят ли меня там, где возле моего сверкающего вокзала будут наперебой швартоваться поезда, или небрежно выкинут на очередном глухом полустанке – это уже совсем не важно, лишь бы только машинистом был ты. А колеса с железной неумолимостью стучат под полом, и в их ритме угадываются знакомые слова: «Это не любовь…не любовь…не любовь…»
Я закрыла свою душу на семь кодовых замков, а сердце спрятала за бронированной дверью, чтобы незваная гостья не проникла в святая святых и не зажгла свое мучительное пламя там, где было незыблемое спокойствие. Но чаша моей нежности и нерастраченных чувств слишком давно была переполнена, и божественный напиток напрасно переливался через ее край. И пурпурная волна с непростительной легкостью разрушила с такой тщательностью создаваемые преграды, а Любовь, по – кошачьи нежась после долгого сна, открыла свои лучистые глаза, когда было уже слишком поздно.
Мой новообретенный поезд, сверкнув на прощание своими огнями, увозил другого пассажира в прекрасное Далеко, лежащее за горизонтом, а я осталась стоять на смертельно обожженной земле, держа в ладонях святое пламя уже никому не нужных чувств. Белый пепел, словно мертвый снег, осыпал ржавые рельсы, по которым я бессильно побрела, то ли в поисках путеводной звезды, то ли пытаясь догнать ушедший поезд. А ветер, на своих свистящих крыльях догоняя последний вагон, шепнул мне на ухо, словно пытаясь хоть как-то утешить: «Это не любовь…..»