Белые дороги. книга рассказов
моей сотаиннице
и помощнице ко спасению
ОТ АВТОРА
Более десяти лет писалась эта книга. Писалась изо дня в день, непрерывно, как пишется человеческая жизнь на мытарственной скрижали грехов и добродетелей. Случалось, я унывал и думал, что писать в сто раз трудней, чем жить, но проходило время, рождались новые, нежданные, слова, и становилось ясно, что они действительно существовали прежде. И нужно было только их услышать и пережить. И я опять был счастлив: и тем, что я по-прежнему пишу, и тем, что Бог меня не обделяет страданьями, и тем, что у меня есть Родина, которую я с детства привык писать и представлять себе с заглавной буквы.
Родина. Народ. Родня. Родник… Все – однокоренное и, значит, неразъединимое и неиссякновенное: пока Земля еще нужна зачем-то Богу. И значит, ставить точку так же глупо, как пилить на части дерево, с расчетом, что поленница из дров окажется живее и пышнее.
Мы сделались дровами. Хорошо еще, что есть у нас какая-то надежда на дружное и жаркое горенье. А если нет? А если нас уже давным-давно незримо растаскали охапками или по одному, сложили в штабельки и развезли по белым дорогам? Где искать родник, родню, народ и Родину? А Бога – где искать? Лишь в клети собственного маленького сердца?..
Слова рождаются, и каждое – вопрос. И рано ставить точку. Десять лет писалась эта книга. Непрерывно. А дальше… Те же – белые дороги?!.
Помилуй, Господи!
ОГЛАВЛЕНИЕ
ПРИТЧА О БЛУДНОМ СЫНЕ рассказ
БЕЛЫЕ ДОРОГИ рассказ
ВЗЫСКАНИЕ ПОГИБШИХ рассказ
СМЕРТЬ МИШИ ШЕХТЕРА рассказ
«СЕКТОР ГАЗА» рассказ
Свидетельство о публикации №209091200514