Блохи глаз

Я не узнал бы его, если бы ни глаза, выдающие его с потрохами, глаза неуловимые, словно блохи на раскалённой сковороде. Они, как и десять лет назад, всё так же метались, дёргались, скользили, елозили и ни на долю секунды не замирали на месте, из-за этого его невозможно было с кем-либо спутать, даже забыв его имя. Да и зачем человеку имя, когда он имеет такие шикарные глаза?!

Выглядел он неважно, что тоже не противоречило моим воспоминаниям десятилетней давности. Говорил, что живёт плохо, (как будто, я этого не понял, увидев его!) нукал, воткал, жаловался, что у него жена и двое детей и что приторговывает самогоном, хотя сам не пьёт.

- Если бы меня обучили, я пошёл бы работать наёмным убийцей, - заявил я полу в шутку, полу всерьёз.

- Ты не сможешь, - сказал он.

- Смогу! – отрезал я.

- А если тебе прикажут убить беременную женщину?

Я честно ответил:

- Смогу!

- Не сможешь, - безапелляционно упорствовал он.

- Отвечай только за себя! – сказал я, раздражаясь.

- И ребёнка?! – Он мне не верил.

- А какая разница?

- Как – какая разница?! А если из него в будущем вырастет гений?!

- Значит, не вырастет, - успокоил его я, даже не пытаясь отловить истерические лживые глазки.

- А ты об этом подумай!

- Но из тебя же не вырос, - сказал я, попрощался и ушёл, надеясь, что больше с ним не встречусь, иначе мне придётся вырвать ему глаза, а он этого, наверняка, не хочет.

1998