Его называли Ветром...

Я часто бывал на этой улице. То, опаздывая в институт, я сокращал путь, то сидел в кафе, которое было на этой самой улице или просто прогуливался куда-то. И я всё время видел его. Никто не знал его имени, все просто называли Ветром. Он сидел с гитарой и играл свои мелодии на свои стихи...  Он был в коричневой шляпе, рваных расшитых джинсах, рубашка была уже грязной. Весьма худой, но руки были накачены, если бы не большое количество шрамов на лице, то он был бы  красавцем. На вид лет двадцать восемь, а может ему перевалило уже за тридцать…. Или за сорок. Он выглядел всегда по-разному, то, как молодой парень шлёпал босяком по лужам, насвистывая мелодию, а то угрюмый сидел вечером на холоде, курил и рассуждал вслух о жизни. Иногда даже люди слушали  эти рассуждения и присоединялись к ним. В эти моменты он казался гораздо старше. Ещё я помню, как он врывался в кафе, выхватывал ручку у официанта и, набрав со стола кучу салфеток, снова мчался на тротуар и писал новые песни, а на следующий день их уже распевал весь город. Он был неотделимой частью… Просто хороший человек, нищий и бедный, но он не просил денег никогда.… Но прохожие, всегда давали, ему целую кучу звенящих монет или хрустящих купюр или, же бутылку хорошего вина. Сам он никогда не покупал…. Ему дали уже столько денег, что он мог бы купить квартиру, но куда-то наверно их тратил… все думали, что терял или всё-таки пропивал, но я никогда его не видел пьяным. Даже подаренную бутылку он осушал не сразу, он растягивал это удовольствие.
Однажды я заметил, что к нему подошла девушка. Она села перед ним на колени и горько заплакала, что-то объясняя, кидалась к нему на шею, но он лишь грустно смотрел в пустоту. Я стоял в стороне и наблюдал. Он только отрицательно покачал головой. А она, захлёбываясь слезами убежала.
- Слушай Ветер! – Сказал я ему и сел рядом. - Кто это? Она мне кажется знакомой.… Вроде она первокурсница из моего университета.
- Да ты прав Браин малыш… Ты уже четверокурсник да?
- Да. И всё же не уходи от темы.
- Гм…  - протянул музыкант. – Я не знаю…
- Странный ты…
- Согласен! – Весело усмехнулся он. – Лучше послушай, что я сочинил!
Он сел поудобнее взял гитару и перебирая струны заиграл. Музыка была волшебной и весьма необычной, она просто очаровала  меня и вот он запел. Голос был проффисионально отточен. Он пел, так же как и играл… Восхитительно! И в моей душе до сих пор хранятся строки:
Окон свет и тёмный переулок,
Тихий мой шёпот и шумный вокзал.
Мне хотелось кричать, но уже наверно кто-то спал…
И я тихо, тихо играл…  Ноты лились как через решето,
И плакал дождь, но мне всё ровно..
В животе пустота, как всегда, а в голове сплошная, сплошная вода.
Я знаю, что есть и свой плюс.  И я играю свой, но не блюз…

Где-то луна.  Освещает их сердца.
Я знаю, они далеки. Видят прекрасные сны.
И лучше не скажешь, им хочется жить,
А мне остаётся их счастье хранить.

Я помню их лица, я помню их взгляд!
Теперь невозможно обернуться назад.
Я просто шепчу и играю, играю
И от болезни тихо я умираю…
Но не возможно, Очень сложно…
Их счастья я клялся хранить,
Значит, придётся немного пожить…

Где-то луна.  Освещает их сердца.
Я знаю, они далеки. Видят прекрасные сны.
И лучше не скажешь, им хочется жить,
А мне остаётся их счастье хранить.
- Знаешь Ветер.  Я, не совсем уловил смысл в этой песни…
- Эта песня для меня! И кроме меня её не понять никому….
Он потрепал меня по волосам и улыбнулся.
- А мелодия красивая.
- Это моя старая зарисовка…
- Красиво…
- Рад слышать молодой человек!
Я улыбнулся ему и встав пошёл в институт, а он остался наигрывать песню.
Вечером около него как обычно в пятницу собралась целая толпа. Я услышал знакомую мелодию, ту которую он играл мне утром.
- Ветер.… Ну что так грустно? Сыграй что-нибудь из старого! – Сказал, зевая полный мужчина.
- НУ ладно.… Специально для Джентльмена в костюме я играю Весну!
Толпа шумно и радостно засвистела, а он с улыбкой стал снова перебирать струны и заиграл весёленькую мелодию в сопровождением его текста:

Казалось, я в Венецию попал,
Столько воды я ещё не ведал,
Ах, как приятно пробежаться по воде!
Ах, чёрт чёрная кошка, бывать значит беде!
Уже запели птицы, Девушки накрасили ресницы
И я в порывах чувств лечу, лечу к тебе!
А ты в короткой юбке, в яркой, яркой куртке
 бежишь, но от меня!

Стой погоди! Не спеши Весна!
Куда ты летишь? не знаю! Весна!
Ты пришла на мгновенье и растопила лёд!
Чёртова кошка! Мне не везёт!

Весна бежала прочь, придерживая юбку,
Я за нею следом бегу по воде
Опять эта кошка! Точно быть беде!
Словно пушинка она бежала прочь,
Я и не заметил, что наступала ночь!
Она бежала быстро, за ней бежал и я!
Я так хотел что бы она подарила мне тепла!

Стой, погоди! Не спеши Весна!
Куда ты летишь? не знаю! Весна!
Ты пришла на мгновенье и растопила лёд!
Чёртова кошка! Мне не везёт!

С тобой и убегала вся теплота, Куда ж ты летишь красавица Весна!
В тебе столько тепла, что растопила лёд,
Но почему-то мне сегодня не везёт.
Я спугнул Весну,
Прогнал и всех расстроил,
Теперь враждебно народ ко мне настроен…

Стой погоди! Не спеши Весна!
Куда ты летишь? не знаю! Весна!
Ты пришла на мгновенье и растопила лёд!
Чёртова кошка! Мне не везёт!

Ты как обычная девица!
Летишь прочь, свободна как пицца. Быть может, ты вернёшься?
Я сыграю на гитаре и песню пропою.
О том, что больше всех на свете весну люблю!
И ты остановилась и подошла ко мне,
Теперь сидим мы вместе и поём о тебе!

Стой погоди! Не спеши Весна!
Куда ты летишь? не знаю! Весна!
Ты пришла на мгновенье и растопила лёд!
Чёртова кошка! Мне не везёт!
Толпа радостно завизжала, но как обычно полиция разогнала всех и прогнала Ветра. Он положил гитару на плечо и пошёл куда-то в ночной сумрак. Обычно  директор Кафе позволял ему ночевать в подсобке, но полиция специально осталась, чтобы, он не вернулся. Слишком они его не любили из-за того, что он не работал, а был всеми любим, получал деньги и играл по ночам, якобы мешая спать людям, но на самом деле играл прекрасные колыбельные, чтобы всем снились хорошие сны.
На следующее утро, он не выглядел жизнерадостным. Он весь горел, лицо, словно вот-вот было готово растаять. Добрая официантка принесла ему горячего чая и раздобыла одеяла, но он отказался. Он выкурил сигарету. Официантка настаивала на одеяле. Он явно озяб и весь дрожал.
- Не спасет, сказал он охрипшим голосом встал и, сделав пару шагов, упал.
Все бросились к нему. Я учился на медика и пробрался вперёд всех. Пульса не было. Из носа текла кровь, меж пальцев затухала сигарета, а за спиной печально брякнула струна гитары. То ли от поднявшегося ветра, то ли.… Ни кто не знал его имени, называли его Ветром… Свободным и не от кого не зависимым, просто необыкновенным Ветром, без которого нельзя.  Все люди собрали деньги, даже те самые полицейские. Его похоронили в дорогом гробу, ограда, крест, всё было, как для богача. На вскрытие его мы не отдали, не позволили, что бы его ещё и после смерти мучили скальпелем…
На похоронах было много народа. Все пришли проститься с ним. Все перёшёптывались .
- А интересно от чего он умер?
- Наверно от холода!
- Мог бы себе давно купить квартиру и тёплую одежду, да на работу устроиться! За деньги, что ему давали!
- Куда же он их девал?
- Наверно пропил! Как бы и сделал любой творческий человек! Они вон какие! Стихи почитать да напиться…
Мне стало неприятно. Я знал, что он тратил деньги на что-то другое…
- Нет,… Он не тратил деньги на выпивку! Да и тем более… с чего вы взяли, что творческие люди так себя ведут? – Сказал я громко.
- Вы правы… Он не тратил деньги на выпивку! – услышал я печальный женский голос.
Перед  толпой стояла девушка та самая, что бросалась к нему на шею и плакала. Она держала за руку маленького мальчика и девочку, они поцеловали в лоб музыканта и повернулись к толпе.
- Он был замечательным человеком… и отдал все деньги для нас,… Что бы мы выросли достоянными людьми. Он оплатил моё образование за все года, он покупал одежду. Мы сироты, а он музыкант. Вы не знаете его жизни, а обсуждаете так, как будто вы его знали,… Он для вас был, как магнитофон, а он любил вас.… Жаль, что так получилось…
Она пошла прочь с кладбища и все стыдливо смотрели ей в след. Да действительно было стыдно даже подумать о таком… Люди все попросили у него прощенья и простились с ним, когда его уже закопали и поставили крест, несколько хиппи повязали фенечки  на крест и ограду, а так же положили его гитару на могилу, а на табличке мы так и написали: Ветер. А после Все люди стали расходиться.
Раньше все мы встречались на этой улице, покупали в кафе выпивку и шли слушать его, а теперь и кафе разорилось, и люди больше никогда не встречались. И не звучала его гитара. Я стал заботиться о той девушке и о её маленьких братике и сестрёнке которые были под его опекой и вскоре женился на этой девушке. Но всё равно, я часто сижу на этой улице и вспоминаю.… И почему-то я всё равно слышу ту песню, которую он написал для себя и чей смысл был понятен только для него, но и я его разгадал.