Авария белого цвета

     Иду по улице с двумя подругами. Оживленно разговариваем. Смех такой, какой может быть только в 17 лет. Вдруг навстречу… Он. С Ней. С ними  еще девушка, постарше, темненькая такая. А Она – уверенная в себе блондинка. Крашеная.
     Я остолбенела. Я не видела его полгода. Он стал еще красивее. Прощаются на перекрестке. На нем легкая футболка небесно- голубого цвета, джинсы. Переходит дорогу… « Стой! Не уходи! Пожалуйста!»- кричу беззвучно, провожая его взглядом.
      Его спутницы стоят. Она  улыбается, машет ему рукой. Машин нет. Переходит трамвайную линию, вторую полосу, оборачивается, чтобы еще раз взглянуть на Нее…
      Внезапно, почти у самого тротуара поворачивает машина, большая, темного цвета…
       Нет, только не это! Только не он! Нет!! Нет!!! Крик звенит в ушах, оглушая на мгновения. Время замедлилось: машина задевает его, как игрушку… резкий звук… глухой стук тела об асфальт…Медленно отлетевший человек  падает почти беззвучно…Будто сквозь сон слышу женский отчаянный, срывающийся  крик…бегу к нему, а  подруги зачем -  то меня держат… «Отпустите, я должна быть с ним!»- я опять слышу крик. Это мой крик.
        Время несется быстро-быстро. Она уже рядом с ним, изменившаяся в лице. Он лежит в странно- неудобной позе. Что это? Меня бьет в истерике. «Отпустите!» - женский визг. Оттолкнув подруг бегу на ту сторону улицы, не замечая машин. Было бы так просто, сейчас лежать рядом с ним на дороге… Меня колотит, как от холода. Почему?! Девчонки бегут следом. Собирается народ. Откуда- то появилась грязно – белая машина «Скорой».
       Вот он… Расталкиваю людей, не обращая внимания ни на кого, краем глаза замечаю ее удивленно- недоуменный взгляд. Падаю на колени возле него и его не вижу – туман и  боль. Ладони колют камушки асфальта. Где – то вдалеке слышу мат и неясный голос девушки. В мозгу пульсирует только одно: «Зачем? За что? Почему?»
- Отойдите. – она холодно отодвигает меня, как вещь, и садится в машину. «Пустите меня, я должна быть с ним» - пытаюсь сказать водителю и ей, но из горла вырываются  лишь рыдания. На глаза попадается красно – коричневое пятно на асфальте. Это его… Я не верю, этого не может быть! Водитель понимает и пропускает меня в машину. Я сажусь позади нее. Меня опять трясет. Слышны рыдания. Это она. А может я?

      Ослепительно белые палаты. Белый цвет везде: на стенах, на халатах, на потолке. Белый цвет сочится из всех щелей. Лампы дневного света тоже белые…
       Ненавижу белый цвет!!

      Реанимация. Она сидит на старом диване в крохотной  белой комнатушке. Будто окаменела. Белые волосы растрепались, глаза смотрят в одну точку. В пустоту. Стою возле стола. Рядом сидит пожилая медсестра в белом халате. Меня трясет со страшной силой. Обхватив себя руками я пытаюсь удержать рыдания, но захлебываюсь в них…Истерический ужас. Слезы умыли лицо, глотаю их… Не чувствую вкуса. Прерывистое дыхание, плач – истерика. Откуда – то доносится песня Аллегровой:
«Я тучи разгоню руками…»
Рыдания сотрясают стол.
«И в прошлое закрою дверь…»
-Милая, да что ж  ты так убиваешься? – заботливая тетя.
«И спрячусь за семью замками…»
Кружится голова. Слабость по всему телу.
«Ты не найдешь меня теперь…»
Не найдешь. Не найду. Теперь.
Ну почему, почему, это случилось с ним? Сегодня? Сейчас?  Почему?! Новый поток слез.
-Все будет хорошо. Девочка, да так и в больницу недолго угодить. Выпей воды, а…
«Пусть. В больницу. Зачем мне теперь жить?» Беру стакан с водой деревянными руками, мокрыми от слез. Вода выплескивается на меня. Рука трясется… Медсестра помогает мне держать стакан своей  сухой и мягкой ладошкой. Как мама.
     Пью. Захлебываюсь рыданиями, пускаю пузыри в стакан и пью. Вода теплая, противная… Ну зачем?! Стакан выпадает из слабых рук и падает на пол. Крепкие стаканы. Он даже не разбился.
- Ничего – ничего. Я вытру. Успокойся.
     Я пытаюсь сказать «Спасибо», но у меня вырывается что- то похожее на стон.
-Что случилось?
-Авв-вв-вар-рия.-будто издалека слышу я свой, такой чужой голос.
-Сейчас тебе полегче будет. Я туда валерианочки накапала.
     Всхлипываю судорожно и благодарно смотрю на медсестру.
-Кто он тебе? – спрашивает участливо.
-Я лл-любл-лю ег-го.- выдыхаю сквозь слезы.
      Неподвижно сидящая блондинка вдруг поднимает свой взгляд на меня. Встречаемся с ней глазами. Я будто вижу со стороны, какое жалкое зрелище представляю. Вся заплаканная, опухшая, страшная, красная… Она – спокойная, отрешенная, с прекрасным макияжем.
-А ты? – спрашивает ее медсестра.
-Я тоже.- шепчет.
-Как это произошло?
      Будто издалека опять слышу свои сбивчивые объяснения:
-Дорогу…переходил… Дошел,.. и тут… Машина…-рыдания снова мешают говорить, - Господи, ну почему с ним?! – срываюсь я на крик.
-Тише, тише девочка, - обнимает она меня,- все будет хорошо.

      Открывается дверь. Выходит доктор в белом халате. Бросаемся к нему.
- Что с ним? – слышу вопрос.
- Как он? Это не опасно? – умоляющие глаза.
-Родным  сообщили ?
У меня внутри все обрывается. Неужели?..
- Нет еще, - запинается она,- сейчас позвоню. Она отходит к телефону в углу стола.
- А вы ему кто?
Я не сразу понимаю, что вопрос ко мне.
 - Я люблю его,- чужой голос отвечает за меня,- как он?
- Пока жив, но состояние очень тяжелое…- он произносит какие-то непонятные слова, но я уже ничего не слышу. В голове шум, по всему телу слабость, в глазах снова слезы. За что?1 Мой слух улавливает фразы «..вопрос времени… мне очень жаль… простите, мы сделали все, что могли…зависит от того, как он…» Да что он говорит? Этого не может быть!
- Я могу его видеть? Я… хочу быть с ним, если…-это она.
     «Боже, ну как она держится?»
- Да, конечно, родители приедут?
- Уже выехали.
      «Подождите, а я?! Я тоже хочу его видеть!» Доктор, видя мое отчаяние, почему- то пропускает и меня тоже.
       Белые стены, белые лампы, белые простыни, белая больничная сорочка на нем, таком бледном. Множество всяких приборов, капельница. Я стояла в дверях палаты, не решаясь зайти. В виске стучало : «Он не умрет, не должен! Этого не может быть. Это сон, и я сейчас проснусь!» Он лежал такой спокойный, такой красивый. «Господи, ну зачем он? Я ведь так его люблю! Ну, пожалуйста, не надо!» - меня снова заколотило. Мне было холодно. В палате витал дух смерти и я сейчас ясно его ощутила. Мои одинокие всхлипывания нарушали эту смертельную тишину, да мерный гул приборов.
      Она коснулась его волос. Сделала то, о чем  я давно мечтала, что мне было  недозволенно. Черные волосы на белом фоне. Белое… белое… везде белое. Ненавижу белый цвет! Чувствую на своем лице что-то обжигающее. Это новая порция слез. Мне жарко. Нет, меня знобит. Вот он, в трех шагах, такой близкий, такой красивый, но такой далекий.
- Подойди сюда.- вполголоса говорит она,- я тебя знаю.
- Я тоже. Ты его очень любишь?
- Наверно. Мы должны были пожениться осенью.
- Тебе повезло. Он- замечательный.
Она поднимает на меня глаза, в них слезы. «Макияж испортишь»- хочется сказать этой куколке.
- А если он умрет? – слезы у нее катились одна за другой, крупными каплями, не уродуя личика.
- Он не должен так поступить, ведь мы его так любим.- машинально замечаю, что превратилась в утешительницу.
    Открывается дверь, вбегают его родители. Кидают на меня удивленные взгляды, и к нему.
- Арина, что с ним, что случилось? Как это произошло?..
 Она  принимается рассказывать, как о постороннем случае. Как же она держится? Почему меня всю трясет, а она так спокойна? Я вышла из палаты, почувствовав себя лишней.  Зачем я еще тут? Никому я не нужна, но что то мешало мне уйти. Выходит  она, садится на кушетку, роняет голову на руки, и ждет, как и я. Через некоторое время выходят его родители.
- Кто она?- вполголоса спрашивает мать, показывая на меня взглядом.
- Она его любит.
   Маленькая пожилая женщина плачет, не скрываясь.
-Почему?! –повторяет она ту самую фразу, которая не дает мне покоя,- Почему он?

      Сколько мы стояли? На улице давно стемнело. Выходит доктор:
- Он пришел в себя, можете зайти, только тихонько.
Это похоже на кошмарный сон. Он так близко, в дух шагах… Красивое лицо, не тронутое аварией… Милые, любимые серые глаза… Я не слышу рыданий его мамы, прислушиваюсь только к его дыханию.  Он посмотрел на меня. Повинуясь какому-то чувству я подошла и коснулась его руки. Она теплая и нежная. На глаза снова наворачиваются слезы.
- Я люблю тебя.- шепчу я те слова, которые никогда не говорила и не сказала бы никогда…
Дальнейшее помню смутно. Я видела лишь эти глаза умирающего любимого человека, и слышала шум приборов, говоривший о том, что он жив. Слезы капали и капали, расплываясь мокрыми пятнами на белом цвете.   

      Все. Приборы остановились. Слез уже не было. Он ушел. Я по- прежнему держу его за руку. Мне хочется уйти отсюда, не видеть страданий родителей, слезы его невесты. Почему от нас уходят те, кого мы любим? Почему? Пусть он не любил меня, пусть я  никогда не была с ним – я его любила. Всю свою недолгую жизнь. Ну почему? Нет ответов.  Я последний раз смотрю на его спокойное лицо, и выхожу тихо-тихо, боясь спугнуть его душу. Внутри будто что-то оборвалось. Пустота.
     За мной стремительно вышла  Арина. Зачем? Что ей от меня надо?  Подумала, что надо выразить ей соболезнование, но мне так же плохо, как ей. Я ей ничем не могу помочь.
- Пожалуйста,- она подошла ко мне,- не уходи сейчас,  ты нужна мне.
- Зачем? Прости, я не могу.
- Это ты меня прости. Я не хотела делать тебе больно. Я не знала…
- Ты мне не сделала ничего плохого. -если она не остановится, я сорвусь…
- Если бы я знала… Если бы он знал…-запнулась она.
- Что знала? – каждое ее слово было как холодным ножом по душе, я не хотела это обсуждать ни с кем.
- Что ты…-она не могла продолжить.
- Ничего бы не изменилось.-  он не узнал бы никогда.
       Боже, как я устала. Как я устала жить.
- Можно я тебе позвоню?
Я кивнула, не в силах говорить.

     Я не пошла на поминки. После похорон я осталась рядом с ним. Свежая земля. Памятник у изголовья. То, что в конце концов будет у каждого из нас.
Он не любил меня.
Он не дарил мне цветов.
Он не знал ничего обо мне.
Но я его любила.
Кто-то неслышно подошел сзади. Оборачиваюсь: хрупкая невысокая блондинка в черном.
Январь 1997 г.