Прах воспоминаний

ПРАХ ВОСПОМИНАНИЙ...

Легковоспламеняющийся порох. Страх открытых окон. Не было ещё такой ночи, о которой бы я не жалел утром. Я не умею писать себя. Получается что-то всегда иное. Что ж. Мемуаристика всегда похожа на моралистику. Вы давно не жгли старые стихи, неумелые, корявые, похожие на ветки  разрубленных деревьев? Знаете, они горят совсем как порох: взрывчато, напряжённо, с каким-то душевным вскриком. Смешно одухотворять слова...

Бумага была деревом, тушь - сажей, а кем был я? Эскизом,  лёгким  росчерком неизвестного мне пера. Не надо  меня  раскрашивать.  Лучше  пусть  останусь чёрно-белым. Мне так привычнее. Порох - белый, а я чёрный  (потому  что  на белом, а не почему-либо ещё). Мои пальцы легки, я  перенял  их  движения  у ветра. Мои слова запутаны, строки сомкнуты и спрессованы, по принципу,  понятному мне.
Сегодня я бродил по берегу, но не там, где обычно брожу. Место  стало  другим. Я стал месту под стать.

Один мой малознакомый фотограф понёс как-то раз такую чушь, что я его пристрелил. Забавно... В сущности, бедняга был виноват только  тем,  что  понял мои слова буквально: стал придерживаться моих мыслей (а даже я этого не делаю!) За что и поплатился. Я взял порох и пару своих  тяжеловесных  стихов.
Навылет! Забавно, что внутри этого человека оказался механизм по замеру фотографических выдержек. Дяденька долго тикал и стукал. Достукался!
А ещё я помню все истории пролетевших мимо меня стрекоз. Когда-нибудь  расскажу. Впрочем, одну сейчас...

Она залетела ко мне в комнату, а я так и не смог её осчастливить  булавкой. Другая уснула между стёклами и спала там две зимы. Я не  будил  её.  Третья любила варенье, которое приносила с собой, но сошла с ума оттого, что никого не любила, даже себя... А варенье -  объект  нехристианский  и  тщетный. Аминь.
Четвёртая стрекоза была (ну прямо-таки Звезда  какая-то)  большая  и  имела диплом психиатра или психолопалоанатома? Не помню... Странно, что при  этом она не очень-то и жужжала... А жаль! Впрочем - глупости эта ваша "Жизнь насекомых".
Одна моя знакомая Дюймовочка вышла-таки замуж за крота! И представьте себе, счастлива! А я тоже счастлив! Тем, что я не крот. Да и Дюймовочка не в моём вкусе. Другое дело - стрекозы. Ещё ты - Марго. Ради тебя я бы прикинулся Воландом. Ненадолго, для того, чтобы выполнить твоё заветное желание  и  улететь на старой шпаге в сон.

Прости меня за то, что я тебя так точно выдумал... Просто прости.