От заката, до

Сверкая чёрными глазами, лицом рубиновым скрепя, идут к нам душу убивая, два бога, стареньких творца. Идут прощения не просят, слюною брызжут, кислотой, распять  пытаются, не знают, всю может кончиться войной. Войной миров, предвзятых отношений, к тому, что называется душой, ступени смены поколений, в могилу кинут прошлое ногой.
Душа не крест, душа не плаха, в ней скрыто прошлое её, и не живёт в ней серая собака, художника тёмная рука. Все кисти мира от природы, природой сложен этот мир, а два создателя, урода, всё строят в мире красный пир. Бог! Дьявол! Искупленье! От крови немощь празднует во всём, плевать на мир уже не преступленье, на нас всё выльется огнём. Огонь грехов опалит крылья, огонь депрессий скажет, «Пых», а жизнь, артериальное давленье, всё пишет, «Славься «бых». От славы, похоть, искушенье, там меч и крест в одной руке, покрыты саванов лишенья, они как пишут, пища для души.
Душа не хочет быть голодной, и сытость минус для неё, а вера во всевозможных просветлённых, как выход на «продажные» весы.
Да ладно! Мир наш на закате! От воронов пишутся листы, и там живём, готовимся к продаже, как куры, иль чёрта свежие хвосты.