Мечта Гусена

                - Скажи, кто пишет этот благодушный и невинный бред?
                - Тот, к сожалению кого, ты не узнаешь до конца, абсурд не узнаваем в безбрежных берегах ума, но кем ты станешь по истеченью долгих, а может быть и вечных лет, в чем предстоит узнать не зная и найти - не находя себя. Когда прошлое беспамятство прикрывает несуразными лоскутами свидетельствующих миниатюр свое несовершенство и позорные провалы, и прячется за непризнанным осознанием или хуже того за памятью, что не имеет в корне, ничего из собственных недр. Это именно та, хладнокровно-рубящая рука, что тянется корчией сумасшедшего  исследователя и достает из залежалых пластов, драгдушие человека, пролезая сквозь скверну тайн и ил поступков и исследует эти срамные уголки беспамятства, где выискивается память, что не занята еще ничем подобным и не соотносимым с памятью, там вспоминается то, что ты никогда не помнил…
                Но жадному тебе, еще мало достигнутой глубины, где ты уже задыхаешься, где находясь ты вряд ли сумеешь всплыть на поверхность счастливого мира. Тебе обязательно нужно знать бездну, непременно знать, как одиночество простолюдина при здоровых и любящих тебя детях и жене, почему-то приобретают нездоровое значение во всякой поданной твоим изуродованным сознанием мыслеформе и в крайностях уничтожающего содержания, что и содержит лишь  утопию уродства мысли, не имеющей  и право мыслью быть. Где жизнь лишь вспыхнув, оседает тленом позабытым на  пустошь добренькой бумаги, что ты избрал, наивно думая, что этот промакательный кусок и есть единственный твой верный друг, что будет для тебя способен воплотить и осуществить предназначение твоё и жизнь счастливого писаки …               
                Вывернутый и голый ты скоропостижной поступью, бесполезно ползаешь швами наружу, сшитый из осколков разрозненной и страшной памяти, связанный грубо и наспех, дратвенной и надежной жилой самолюбия. Верно ползущий в свою унылую конуру, сотворенную капканами жизни и её затмением…. Но однажды настанет та нежданная ночь, когда  незаметно для себя, ты превратишься в кокон, который так и не станет куколкой… 
                Эта прозрачно - матовая гусеница не с этой планеты, она закинутая беспамятными временами ветошь,  сбрызнутая алхимией волшебства; случайно выживший и бесполезный элемент. Её скучная жизнь заканчивается уже на первом и последнем этапе существования; что и питается, лишь своей шизофренией и никого не зовет с собой погибать, потому что никому не желает уподобиться отвратным воспоминаниям...
                Она не греется на солнце, что обращает тело и душу в падаль, обласканные гниением заживо… Поэтому жалкая ползучка, плачевно радуется, как при прощании с последним глотком воздуха; радуется первой, обыкновенной и майской нежности солнца, пока уничтожающие лучи не зачревоточат палевом  лета!!! Благо, пока еще можно.., пока еще можно полилееться в тени, в дали от света,  в гармонии и в прохладе подземелья уютной конуры,  что и является для неё тем самым благотворным коконом, где формируется  непредсказуемость несуществующих полетов и падений, их осмысление и олицетворение…  Где наконец-то январский Эвфилот, сможет вовсю расправить  несуразные и маленькие, но окрепшие крылья, и поднявшись во тьму, вспыхнуть и кануть, опадая тленом радужной пыльцы….