Бывает

Сидишь около сгоревшей хрущевки, которая все еще дымит, смотришь в окно своей сгоревшей квартиры, докуриваешь бычок с помадой на фильтре, подобранный с земли, и думаешь...
Кто бы знал, что происходят такие вещи...Как бы ты ни старался, какие бы усилия не прилагал, но это все равно случится, всмысле что-то необратимое и страшное, даже ужасающее...Например, у тебя последняя сигарета на вечер, ты куришь, читаешь книгу, тут раздается звонок в дверь, ты оставляешь сигарету в пепельнице и уходишь открывать дверь. А там почта, и ты стоишь, кажеться, вечность, подписываешь всякие бумажки, наконец получаешь долгожданное письмо в котором, вместо радостной вести от несуществующего друга, тебе приходит счет за газ или свет, ты бросаешь конверт прочь и возвращаешся к долгожданной сигарете как видишь...что она стлела. Да, конечно, мог бы произойти пожар, если бы она скатилась на пол и так далее, но она, мать её, просто-напросто стлела. Охватывает мимолетное ощущение, что лучше бы все все-таки сгорело к чертям собачьим, но это только на мгновение так кажется.
И вот стоишь, мозг лихорадочно бьется в конвульсиях, что делать, какой я дурак, потерял последнюю сигарету, садишся рядом с "трупом", достаешь его из братской могилы таких же как он, оглядываешь, высматриваешь как бы из его бренного тела выкачать еще хоть капельку необходимой тебе дозы. Наконец, после нескольких минут исканий, бросаешь это гиблое дело, пытаешся отвлечься, ходишь кругами,заламываешь руки, смотришь телевизор, ставишь чайник чтобы заглушить боль крепким кофе, и в итоге снова подрываешся и снова рыщешь в остатках сигарет какую-нибудь махорочку, кишки друга, чтобы забить их в газетку и сделать хоть пару тяжек - тогда будет хорошо, а так снова ничего, и уже плохо. Тебе действительно плохо, чайник еще не вскипел, любимая телепередача сегодня не идет - оказывается её отменили за нерентабельностью, какая нафиг нерентабельность, думаешь, если я, я её смотрю. Всё против тебя, и ты ничего не можешь поделать. Наконец в голову ударяет мысль, что где-то у тебя завалялась мелочь, тут ты понимаешь, какой в самом деле тугодум, бросаешся к куртке, и действительно, сколько-то там с мелочью, считаешь, набираешь необходимую сумму, вылетаешь на улицу, а уже ночь, ближайшие магазины закрыты, придется идти в ночной, а это далеко, да к тому же район, в котором живешь, не из лучших - могут и просто, от делать нечего, дать в морду.Под ногами обнаруживаешь недокуренную дамскую сигарету с помадой на фильтре, а может скурить её да пойти спать, нет, лучше покурить нормально и с утра не нужно будет идти в ларек. Быстрым шагом идешь до ночного магазина и, вуа-ля, за углом три-четыре парня, гоповатого вида, уже под шафе, дают тебе в морду, причем почти разом. Тебя избили,из носа течет кровь, в голове гудит, мелочь отобрали. Вот ты лежишь себе в луже, целуешь асфальт,переворачиваешся на спину, смотришь на прекрасные ночные звезды и думаешь, вашу ж мать, почему все так "прекрасно", вдруг тебе тянут бычок от сигареты,причем один из тех же гопников, на две-три тяжки не более, со словами, "Больно? Перетянись, что ты",
Ты тянешь, раз тяжка, два тяжка, три, и где-то там, глубоко внутри, хотя снаружи ты показываешь свое негодование, тебя переполняет чувство радости от того, что достиг цели, каким бы то ни было способом, но черт побери, достиг! Встаешь, отряхиваешся, говоришь спасибо, разворачиваешся и уходишь.Суки.
Подходишь к дому, а его нет, всмысле нет дома - твоя квартира сгорела, просто из-за дурацкого чайника, который забыл выключить. Опускаешь голову и видишь бычок...
И вот сидишь около сгоревшей хрущевки, которая все еще дымит, смотришь в окно своей сгоревшей квартиры, докуриваешь бычок с помадой на фильтре, подобранный с земли и думаешь...
Бывает...