Стирка

  Белый стирал в озерце комбинезон. Руки сводило от холода, как ни печально, но многолетняя практика стирки в ледяной воде никак не отразилась на остроте ощущений. Глина отмывалась хреново, а чего еще ждать от глины? Мысли текли ленивые и однообразные, каждую из них он думал всякий раз, когда приходилось стирать одежду.
- Ну вот какого фига я могу появляться где угодно, проходить без снаряги по любым колодцам и продираться через любые узости, но при этом не могу, мля, не изгвоздаться в усмерть как только меня перестают видеть эти хреновы туристы!? Поймать бы ту скотину, которая меня придумала, но эта-ж сука больше в пещеры ни ногой, видать не хочется отвечать за того, кого сочинил! А я тут как идиот должен ползать и как наркоглюк появляться пред очами офигевших спеликов! Ну хрен с тобой, придумал, но чего же белый-то а? Это у нас юморок такой? Гад.
  Под сводом пещеры раздался стук забиваемого спита и стали видны отблески света. Белый тоскливо посмотрел вверх, влез в чистый, но все еще мокрый, комбез и начал взбираться по стене. Обязанности легенды никто не отменял...