People схавает всё!

               
Меня вечно с кем-то путают: то с соседкой, то  с сослуживицей, то с подругой какой-нибудь давней...
Лежала  я как-то в больнице инфекционной с сынишкой — ему тогда и трёх лет не было, а гепатит  уже был. Он вообще у меня слабеньким и болезненным рос: то ветрянка, то инфекционный мононуклеоз, то гепатит, то ещё что-нибудь подобное.
После очередной капельницы я вынесла его из процедурного кабинета вся в слезах и соплях, потому что  без этого выдержать плачь и крики любимого сынишки не было никакой возможности.

Так вот иду это я по больничному  коридору, прижимая  к груди сынишку, заходящегося в плаче, а мне навстречу невесть откуда  появляется женщина, явно не славянской наружности, кладёт руку на моё плечо и начинает что-то быстро-быстро говорить на непонятном языке. Её не останавливает даже моя, ничего не понимающая, и, тупо выражающая это непонимание, физиономия.

Поговорив таким образом минут пять, женщина, наконец, переходит на русский язык:
-Ты что, ничего не понимаешь?
-Не-а, - искренне выдаю я.
-Ты что, не турчанка?!
-Не-а, русская я...
-Так бы сразу и сказала! - фыркает женщина, исчезая  в никуда, как и появилась ниоткуда.

Я пожимаю плечами, иду дальше по коридору, совершенно забыв о том, что всего несколько минут назад исходила беззвучными слезами, готовая в любой момент удариться в  рёв, поддерживая  плач сынишки.  Да и сын забыл тоже.
Ну, ладно бы путали по национальности — это можно ещё понять: друзья иногда говорят в шутку, что моя рожа на всех чертей похожа. Со стороны-то оно видней. Но тут ещё начали  с артистами  путать, со знаменитостями разными... Это уж ни в какие ворота!

На днях подходит ко мне в городе этакая разбитная деваха с губами, как у Машки Распутиной — на пол лица, и говорит  без тени улыбки:
-Я по всей стране ищу двойников, а Вы тут сидите себе и молчите?!
-Я  молчу?! - недоумению моему нет придела. Брови сами собой поднимаются вверх.
-Ну точно! - радуется деваха. - Один в один! Даже бровками играете так же, как она...
-Да кто она-то? - не понимаю я. - Вы уж представьте...
-Елена Кузовкина! - подаёт руку деваха и, видя моё непонимание, добавляет:
-Это я: Елена Кузовкина.

-Тогда кто та, что один в один?
-Разве я не сказала?!  - хлопает себя по лбу  ладошкой Кузовкина.
-Не-а, - уверяю её, как можно убедительней.
-Клара Цеткин — один в один!
-Клара?!...  Цеткин?!...  Я?!...
-Ну да — Вы. Не я же?!
-Вы что-то  путаете, дорогуша! - отчаянно протестую я, не желая отождествлять себя с этой мемориальной дамой. - Из меня Клара Цеткин, как из поросёнка — пилот!
-Зря Вы так скептицируете! - вворачивает  мудрёное слово  Елена Кузовкина. - Белка со Стрелкой уже побывали  в космосе. Почему бы и поросёнку там не полетать?! Поговаривают, что он к нам, человекам, ближе всего по физиологии.

После этих слов хотела я демонстративно удалиться, но нахальная деваха повисла у меня на руке, продолжая настаивать на своём:
-Вы в зеркале на себя смотрели?
-А как же? - опешила я. - Каждое утро смотрю, когда зубы чищу: у меня перед раковиной зеркало висит. Большое.
-И что там видите?!
-Рожу. Не совсем проснувшуюся.

-Да не о том я вовсе! - начинает сердиться Кузовкина. - Ни с кем себя не отождествляете?
-С мамой... Отождествляю... Или с папой...  Когда глаза не могу продрать...
-Не хотите меня понять, уважаемая? - очень натурально встаёт в позу Кузовкина.
-Я хочу пригласит её на шоу двойников, а она тут мне про маму и папу заливает! - обращается   юркая девица  уже не ко мне, а к толпе народа, с любопытством взирающего на наш диалог.

И мне вдруг становится так неудобно от  всего этого, что я начинаю тянуть её за рукав полу-прозрачной кофточки, и тихо шиплю:
-Зачем этот балаган, девушка?! Вон  уже народ начинает  проявлять нездоровый интерес. Ни к чему мне это. Итак говорят, что моя рожа на всех чертей похожа,  а тут ещё Вы со своей Кларой Цеткин!

Кузовкина улыбается во весь свой насиликоненый рот и хитро так подмигивает:
-А Вы не ерепеньтесь, поверьте своему счастью: в Москву поедете, по телику покажут! Опять же гонорар — не хилый...
-Господи! - почти зло выдыхаю я. - Да какая из меня Клара Цеткин?! Вы что, не видите: русская я?! Русская!
Нахальная деваха осмотрела меня со всех сторон заинтересованным взглядом и сказала, старательно  делая  свои губищи сердечком:
-People  всё схавает!

Потом сунула мне в руки свою визитку, достала из сумочки, украшенный блёстками кошелёк, отсчитала пять купюр по тысяче рублей.
-Это аванс — на мелкие расходы. Жду Вас  сегодня в 20-00 в гостинице «Московской» в нумере 666. - произнесла девица и пошла в сторону  набережной Волги, плавно покачивая бёдрами, облечёнными в коротенькую юбочку.

Потом  повернулась, сверкнув голубизной слегка раскосых глаз и, как-то нервно так, засмеялась:
-People -  всё схавает!,- оставляя меня посредине тротуара с открытым ртом.
-People всё схавает? - удивляюсь я вслух.
-Ох, не нравиться мне это — сомневаюсь уже про себя. - Что-то тут не чисто...

Ещё через минуту я уже твёрдо решаю, что мне это совсем не нужно, потому что  лёгкие деньги никогда не идут на пользу: как приходят — так и уходят.
Заглянула я в кошелёк, куда только что положила пять новеньких хрустящих купюр, а там нет ничего: пуст кошелёк, как и был до этого.
-И когда вытащить успели? - тихо удивилась вслух, и, усмехнувшись, пошла дальше, твёрдо решив, что никому об этом случае рассказывать не буду. Но вот не удержалась...