Афганский синдром

Профессия – риск,
С ней недолго до гроба.
Профессия – риск,
И глядеть надо в оба,
И в оба глаза,
И в оба прицела,
И в этой каше остаться целым.

Смертельный риск,
Не до сладких гимнов,
Мы песни свои прерываем хрипом,
Зубами скрипнув, припев глотаем,
К земле приникнув,
Опять стреляем.

Война – это грязь.
Как об этом забыли?
Война – это кровь,
Вот нас ей и умыли.
Война – это боль,
И не только солдата.
Последний бой –
И домой, ребята!

Но нас встречают
Не только цветами,
В чём обвиняют,
Не знают сами.
Наверное, крепко забыли и это –
Война начинается в кабинетах!

Афганистан к нам приходит ночью.
Источник боли не обесточен.
И наши судьбы задел навечно
Военный молох бесчеловечный.

Трясёт кошмарами изголовье,
Афганец каждый повенчан с болью,
Ещё не верим, что уцелели,
Но не жалейте, МЫ вас жалеем!

Мы чтим и помним отцов и дедов,
Цветы им дарим на День Победы,
И горькой правдой тревожим не шибко,
Что кровью платим за чьи-то ошибки.

Беда встревожит морзянки писком,
Кому поможет цитатник истин?
И снова слышим мы этот писк,
И значит, снова идти на риск!
Идти на риск, и плевать на сноба!
Идти на риск и глядеть надо в оба!
Всем! В оба глаза, как в оба прицела,
Чтоб наши дети остались целы!