Писатель

"Вы все дурочки и заблудшие, а я вот пишу для того, чтобы вас вразумить. Я лучше вас всех. Вы не знаете того, что я знаю. Я творец, а вы потребители моей души ...", – говорил он.

А когда этот писатель не только стал так говорить, но и думать так, мы его отправили в созвездие Козерога – есть там наипрелестнейшая планетка – все условия для жизни: ванна, письменный стол, куча CD и плеер для них, туалетная бумага, индивидуальный унитаз, ручка, чернила, ну, и конечно, бумага для создания шедевров. Ковер даже выдали. И никого вокруг – делай, что хочешь, и никого не бойся.
И стал писатель писать. И писал он вволю. У него даже что-то типа второго дыхания в творчестве открылось. Радовался он очень, а потом вдруг загрустил – понял, что читателей-то у него нет.

Стал он у санитара спрашивать, как вернуться назад. А тот ему точно по инструкции объяснил, что от такого счастья у него возврата нет – назад межгалактические корабли не летят – топлива не хватает, да и без него у нас хорошо. Кончилась эта история тем, что однажды зашли к нему в палату, а он висит: разорвал штаны, сделал из них веревку и повесился на батарее парового отопления. С батареей вот мы сплоховали, но без нее было бы писателю плохо – холодно было бы. Верно?