Мы, спотыкаясь, допиваем
Последние глотки пути.
Мне говорили, там стреляют,
И что оттуда не уйти.
Прощаться, говорили - просто.
Ты мне оставишь тусклый свет
И в пыльном небе знак вопроса.
А я пойму, каков ответ,
Вдохнув с рассветом запах гари.
Но я прошу, - пока ты тут, -
Мне говорили, там стреляют...
Дай слово, что не попадут.
Прощальное
© Copyright: Алиса Курилова, 2009
Свидетельство о публикации №209091900937
Свидетельство о публикации №209091900937
Рецензии