Снег

Недавно это было или давно, да я уже и не помню, помню только -- был снег. Всегда, когда со мной что-то случается, идёт снег. Вот знаешь, сыпет так в душу, в глаза, разъедает, унавоживает почву мечтаний.  Шёл снег, кружились снежинки, кончалась осень, наступала зима. Я шла по медленному городу, вдыхая холодный дым сигареты. Мне ничего не хотелось, только забыть и больше не любить, не ждать, не верить. Мне не хотелось привязываться к какому-нибудь бренному мясу и выдумывать из него себе космос. Стонать от удовольствия и боли, которое оно мне причинит. В сущности, я ничем не была обязана этому скучному миру, и он от факта моего существования не стал ни хуже, ни лучше.
Пряча по привычке глаза от нежелательных знакомых, стараясь поймать в воздухе неуловимое предчувствие, я поняла, что не любила, не любима и не смогу любить. Может быть, показалось… Нет, не показалось. Мне всё равно, когда умирают люди. Только, если самые близкие… А так… не больно. Кто-то нравился, я кому-то нравилась. Мне на них наплевать. Но это осознание не сделало меня свободней, оно полоснуло острым когтем по душе. Стало тоскливо, равнодушное сердце качало бессмысленную кровь, как всегда, исправно, почти спокойно.
И не было у меня никаких полётов, ни трепетных слов, ни нежных признаний. Не жалко. Сигарета злобно прожгла перчатку, укусив огнём.  Загорались верные огоньки чужих окон. 
Всё равно. Послушным роботом в жестокую жизнь. Ты ведь тоже ошиблась, дурочка?..