Сон

Сон

… и этот пыльный автобусный вокзал, и августовский вечер. Я еще не доехал. Я объехал пол России, но мне еще ехать и ехать. И под рукой серьезная и податливая девушка. Я совсем ее не любил, а она меня, похоже, да, но отыгралась: вот теперь снится.
И слева, боком, лучший друг с такою же красавицей.
- Оставь творожка, в смысле,- дай пивка!
Хихиканье.
Пена лезет из только что открытой бутылки.
И вот темно и звезды.
Я проснулся среди ночи с улыбкой и вспомнил, что я никуда не еду, я один, у меня нет работы и денег. И долго потом лежал, надеясь, что усну, и понимая, что описать все ощущения этого сна нет никакой возможности, не стоит и пытаться. И все-таки начал.
Сон, точнее, как обычно, его последний отрывок вызывал желание закурить, сдерживая слезы. Стоял внутри, между горлом и солнечным сплетением как шест, вроде того, вокруг которого трутся стриптизерши. Что-то слишком часто последнее время снится мне этот сон… Ехать? Но ведь мне уже не двадцать три и не двадцать семь. И лучший друг живет далеко, у него сын. А я никак не могу успокоиться и понять, что свое уже отъездил. И все пишу рассказики, как раньше писал песенки. И не могу, каждое утро подыхаю с тоски. И меняю места работ одно за другим, двигаясь не в пространстве, а через жизнь. Плохой заменитель. Воплощение сна с учетом реалий. Но ничего. Скоро меня уже никуда не возьмут. Тогда и двинусь по-настоящему.