Воплощение

Когда я воплощался, я летел к земле пулей, сложив крылья и выпустив острые когти на изготовку. Небеса раскрываются на мгновение и я не в праве мешкать, медлить, сомневаться. Я ждал этого. Я мечтал об этом. Я грезил о жизни. Я буду чувствовать, я буду думать, буду видеть и дышать, я буду ходить по дороге и открывать двери, я буду взглядом приветствовать встречного и сопровождать происходящее живыми мыслями, я буду внимать окружающему, вдыхая аромат тепла и жизни, щурясь от яркого света и вздрагивая от прохлады ветра. Я не знаю кем я буду, и даже не догадываюсь что уготовано мне. Но что бы это ни было, я безудержно этого хочу и трепещу в ожидании. Меня ждёт жизнь и круговорот человеческих чувств... а пока я не имею даже тени и мой голос не слышен никому. Я лечу пулей, мир надвигается на меня хороводом красок и едва уловимых вибраций, вот он я... сейчас я обрету себя. Широкая спина немолодого мужчины, бритый затылок, переходящий в загрубевшие складки кожи на шее. Это место входа. Я вхожу. Он вздрогнул. Это не он вздрогнул, это уже вздрогнул я. В мою обретённую суть вошли сильные незримые когти и сжались твёрдой хваткой. Только так можно зацепиться за жизнь вырвавшись из всемогущего одиночества мудрой сущности.
Я взрослый мужчина. Я сижу за столом и тупым карандашом аккуратно вывожу на белом листе первое предложение:"Когда я воплощался, я летел к земле пулей..." В моей уже голове сразу родилась фраза:" Зачем про это писать, ведь всё уже произошло?" но рука всё же решила закончить мысль про крылья и когти.
Да. Мне не доведётся проживать моменты материнских ласк и прикосновений, мне не суждено наслаждаться, как в меня вкладываются прописные истины и чувствовать изо дня в день как происходит становление растущего подростка. Но ведь могла бы случиться воля с верху воплотить меня в последние минуты какого-нибудь изжившего себя самоубийцы или растратившего себя убожества. Ведь нет же? Я живой полноценный человечище. Я сижу в халате на голое тело в мягком кожаном кресле за широким письменным столом. Ночь. Мне не спится. Я что-то пишу, что-то необычно загадочное. В моей голове слышны мелодии релакса вперемешку с эхом от собственных неугомонных мыслей. Делаю глубокий вдох и растворяюсь в чистой ночной прохладе омытого дождём воздуха.
Рука с карандашом замерла. Лист исписан и новый не нужен. Нужно ложиться спать. Нужно завтра когда проснусь по-внимательнее рассмотреть себя в зеркале.
Небеса сомкнулись. Завтра среднестатистический человек сделает попытку начать новую жизнь.
Ах если бы мы знали сколько небесных помощников посланных нашей душе мы истратим в суе не почувствовав, как они обессиленно разжимают свои цепкие пальцы...