Вендетта

«…Любовь и смерть, добро и зло...
Что свято, что грешно, понять нам суждено…
А выбрать нам дано - одно...» (с)

Эта вендетта началась задолго до того, как ты стала понимать ее смысл.
Задолго до того времени, когда стало некуда бежать, задолго до того, как душа зафлаженным волчонком стала метаться в поисках той единственной бреши, где она могла закутаться в темноту.

Ты никогда не была сильной. Это не твое. Всегда, где бы ты не появлялась обязательно образовывался опекун, который прикрывал тебя лучше всякого телохранителя. Не важно, была ли это женщина или это был мужчина, или старушка. Не важно. Урок первый и единственно правильный: ты научилась лицемерить. Быть мастером преображения, входить в нужную роль, располагать к себе людей…видеть все…и быть всем...и быть ничем…

Ты никогда не была собой. Только однажды, тогда, когда еще только начинала понимать, что ты - женщина. Твоей семье не было дела до того, что ты делаешь, как живешь, чем зарабатываешь на кусок хлеба. Цыганская жизнь - цыганские повадки. Петь всегда, петь везде, уметь дурить, никогда не прощать, быть той, которая верит в одного бога – свободу.
Тогда - единственный раз ты была собой. Помнишь ее? Ты так и не смогла ее защитить? Туберкулез…или что там.. не важно…ей было 6…тебе 12… Ты не знала, как можно ей помочь. Ты обещала всем святым, всем богам, всем людям, что будешь другой, что станешь другой. Ты даже пробралась в синагогу. Но что толку, если ни один бог не смог быть честным с ребенком! Всегда и везде была стена дежурных фраз, а нужна была помощь. Так она и угасла - с улыбкой на лице, с верой в маленькое чудо, в то, что она когда-то вернется на эту землю. Это ты ей солгала. Ты, понимаешь - ты!
А она поверила и ушла, оставив тебя одну.

Но обещания надо выполнять! Ты ей обещала стать сильной. Быть лучшей, быть первой.
Ко всему тебя приводили мужчины. Все, что ты получила, ты получила от них.
Ты формировала себя, как из глины формируют причудливый, красивый сосуд. А мастерами были они – каждый хотел свою Галатею, и ты научилась быть гибкой, быть водой. принимать те формы, которые они хотели получить.
Ты помнишь первого. Самого первого - юнца, который забрал тебя с собой в большой город. Вы выступали с ним на вокзалах, в переходах, в электричках. Вы были гастролерами. Ты научилась совсем не касаясь человека изучать содержимое его карманов, вытаскивать деньги, снимать кольца, дарить себе чужие часы. Секс тоже был. Ранний, глупый, неосмотрительный. Тебе он не нравился…
Его жидкие усы, худосочная нескладная фигура. Но что это, думала ты – всего лишь расплата за знания. А за все надо платить - второй урок жизни. Потом он залетел по неосторожности, за наркоту. Откуда она у него взялась ты не берешься судить. Ты опять осталась одна среди огромного города, среди людей, ночующих в коробках, сутенеров, наперебой желающих завладеть твоим молодым телом, среди лжи, разврата, ночи..
Но именно ночи ты благодарна, ибо она подарила тебе шанс. Шанс вырваться с того дна, в котором ты начала свою жизнь.

Тот подъезд, ты там ночевала около батареи. Приближение зимы научило быть гибкой к условиям ночевки. Никто не обратил внимание на ворох тряпья, под которым ты пыталась отогреть свое окоченевающее тело. Он пришел один. Устроился поудобнее и замер. Улица научила тебя быть осторожной, ты почти не дышала, и так же напряженно чего-то ждала, как и твой визитер. Потом у него что-то просигналило, входная дверь начала открываться, и ты вскрикнула, опередив визитера на долю секунды. Человек входивший в дверь среагировал быстро…но, но все равно начал оседать, а визитер тем временем бежал вверх по лестнице на спасительную крышу.

Ты не знала, куда тебе деться. К кому из них примкнуть. И ты примкнула к лежащему.
Скорая, милицая… Мигалки-мигалки-мигалки…. Он считал тебя своей спасительницей, а ты его ненавидела. Он посадил тебя в золотую клетку, одарил подарками, научил манерам, светскости, легкости, изяществу. Он был искушенным, он был богатым, он был несчастным, и считал, что ты его счастье.
Ты молча брала то, что он нес к тебе. Ты никогда не отвечала взаимностью. Он страдал, хотел от тебя детей, прощал тебе твое темное прошлое. Наверное, он по-своему любил тебя…живую куклу, красивую, фарфоровую…холодную…
Ты его берегла, так, как ты это умела - своим безразличием, своей резкостью. Но он так и не дожил до своего очередного юбилея - его все-таки нашли. Заказы, как и обещания, нужно выполнять.
…И тогда наступило одиночество…и борьба за то, что он пытался оставить тебе. Но как было избежать адвокатов, судов, разборок – если его, казалось бы, такой прозрачный для тебя мир – оказался на поверку кромешной тьмой…

Ты опять осталась за дверью. Зато со статусом «бывшей» ЕГО.
На что ты подсела? Не помнишь? Кокаин, ЛСД, что там еще? Ты решила, что если мир опять ударил тебя – то в следующий раз ты ему такую возможность не дашь. Просто некого будет бить.
И среди этого дурмана, андеграундных тусовок, эпатажных выходок, очередных доз и ломок возник Он.
Хмурый, злой, дерганый.
Он тебя ненавидел. Он вытащил тебя. Вручил однажды фотокамеру и сказал, что это твой якорь. Это твоя власть, это твои демоны, это твоя жизнь и твоя смерть. Ты все пыталась выяснить, кто он. Он молча курил, слушал твои упреки, твои увещевания, твои угрозы, а потом уходил не прощаясь. Так вы и существовали: ненавидя друг друга, сталкиваясь как скалы, кроша все, что попадалось на пути, ибо иногда ненависть – это любовь. Он исчез однажды на рассвете, оставив клочок бумаги с издерганными буквами: «Там в подъезде - был я».
Очередной виток. И вся твоя жизнь в прицеле фотокамеры. Ты убивала как снайпер, без боли, без ощущения опасности. Один снимок – и человек шел ко дну. Что тебе было до них – до тех, кого ты не знала. До их семей, благополучия, статуса и положения. Ты продавалась как проститутка. Кто больше даст – тот и победитель. Ты каждый раз сводила счеты с жизнью, каждый раз пыталась доказать себе, что в жизни нет ничего святого, ты так пыталась вернуть его, и искала дорогу к нему всеми путями…
И он пришел…

… И вы и смотрели друг на друга через прицелы. Каждый через свой прицел. Ты тогда подумала, что ради этого снимка стоит жить…стоит сделать один единственный снимок, как человек убивает сам себя…свою любовь, мечту, жизнь…
Ты смотрела на него, он на тебя…Какой вкус у жизни? Какой вкус у смерти? Какая она – эта безграничная любовь? Ветер…ты слышала ветер… красный рассвет….яркий свет….
Ты улыбалась…вот и все… Яркая вспышка….разломанная фотокамера….нелепо раскинувшая руки женщина, обнимающая небо…

Очередное дело… Он знал эту женщину… или нет… не смог бы себе признаться сам. Столько прошло их, разных, мужчин, женщин, блондинов, брюнетов… Глаза были знакомыми. Но кто же теперь разберет. Слишком часто во сне к нему приходят они, и что-то шепчут, что-то просят, а он их не слышит, он живет с этим… Глупое небо, во всем виновато глупое небо! Окурок летит в лужу… Ветер северный…скоро зима…