Струны натянуы, до предела, с треском. Горькими нотами, печальный блюз, как остатки чая на дне стакана. Воспоминания хрупкие, нежные, острые как уколы, тонкие как лезвие режут сознание.
За окном жалкое зрелище. Плоская картина, бесцветные улицы, пресные люди. Вокруг всё лишено смысла и запаха, сухие разговоры, черствые губы. Руки холодные и грубые, пустые глаза.
Всё такое противное.
Сердце кипятком ошпаренное, лежит в морозилке, в дальнем углу, ждет своей участи. По кусочкам склеянное, роняли сотни раз, об лед, об кафель, вдребезги.
Хранилище разума переполнено, по швам трещит. Двери заперты, ключи утеряны, сброшены в канаву, прежде растоптаны, в порошок измельчены.
Холодно. Душа зябнет, от кислятины морщится, от голода гибнет. Всё чужое.
Еще дышу, обернись.
Пик
© Copyright: Кучка Мыслей, 2009
Свидетельство о публикации №209092200074
Свидетельство о публикации №209092200074
Рецензии