За дверью

Я Софи, я живу в Париже в старом полуразрушенном доме в крохотной квартирке. Со мной живет Энн, странная девушка лет 30. Мы не дружны, разговариваем мало и друг о друге нам известно лишь имя да цвет волос.
Сегодня выяснилось, что Энн продаёт фрукты на рынке за домом. На каком-то странном рынке, за каким-то странным домом с несуществующим номером. Выяснилась интересная штуковина,  Энн торгует  фруктами в 1930, а я хожу по улице извините, всё-таки в 2009. Мы живем каждый в своём году, а не в каких-то химерах и смещенных реальностях, просто в этой квартирке, в этом доме мы почему-то есть одновременно и в натуральную величину. Кровь по нашим венам бежит красная, смеемся мы одинаково искренне, и слёзы одинаково солёные.
Мы вышли с Энн через черный вход и было дико видеть и верить, что это тот же город, только 80 лет назад. Можно сказать, по улице ходят трупы. Понадобилось совершенно немного времени, чтобы найти моих предков. Возле дома номер 35 моя прапрабабушка качала в коляске мою  двухгодичную бабулю. Я хотела бы разыскать и увидеть так же своего дедушку, которого безумно любила. В 2009 году его уже нет, а в 1930 он, к сожаленью, еще не родился. Мы вернулись домой, я всё также хожу на свою работу, пью чай по вечерам с Энн и завиваю волосы на бигуди. Всё это сегодня, всё это сейчас, но  иногда я выбегаю  покурить в 1930 год и в воздухе уже несуществующего Парижа летает дым с ароматом вишни.