Бусинка

Рассыпаюсь бусинками красного цвета по снегу.В разные стороны. Становлюсь похожа на застывшие капельки крови, в которых отражается не то небо, не то чьи-то глаза. Лежу, утопая в белом, нежном, холодном. Где-то вне меня метет метель, стирая нарисованную кем-то картинку, заштриховывая нервные и прерывистые контуры. Скоро останется белый и чистый лист, и даже я останусь где-то за гранью зимы. А кто-то будет все так же ходить по одной и той же дороге, выходя по утрам из подъезда и закуривая очередную сигарету. Его ботинки будут ступать совсем рядом со мной, как и тысячи других. Может, он даже наступит на красную блестящую бусинку и не заметит, а я буду бережно хранить маленький кусочек его следа под снегом. А возможно, он подберет случайно закатившийся под каблук шарик, сожмет в кулаке, хмыкнет, подбросит в воздух и пойдет дальше, неторопливо затягиваясь. Его походка так похожа на ту, какой двигалась когда-то я. И в момент полета, который, может быть, растянется на секундную вечность, я буду облечена в тепло и запах его рук и ничего, кроме этого, не будет существовать. И когда я наконец снова окунусь в снежную бесконечность, он вздрогнет, на секунду почувствовав, что теряется в снегопаде. Но сбросит это мгновенное оцепенение, усмехнувшись своим дурацким ощущениям и исчезнет за белым горизонтом, а красная бусинка останется лежать в сугробе у дороги, пока весенние воды не унесут ее с собой далеко-далеко, где, может быть, она забудет этот слепящий снег.