Тунисская история

Пришлось недавно слетать в одно неблизкое местечко. Полет у меня был через ДС, там пересадка довольно короткая, самое смешное, что я даже самолет не менял, оба сегмента - один самолет и один экипаж, но выйти в аэропорт все равно надо. Вошел снова, смотрю, а у меня новый попутчик. Приятный такой дедулик, лет 80 примерно, но очень приятный. И один. Полушепотом позвонил я с сотового перед взлетом. Поговорил (по-русски) и откинулся в кресле, разворачиваю карамельку, в окошко смотрю. Уже на взлетной дорожке дедок ко мне поворачивается и на чистейшем русском со мной заговаривает. Я чуть свою взлетную сосучку не проглотил от неожиданности! Ну не похож дедок был на русскоговорящего, хоть умри! Взлетели, разговорились, тем паче лететь часа четыре - что-то делать надо.

Сказать, что истории из романов "сосут" по сравнению с жизнью - просто ничего не сказать. Если б историю каждого третьего человека на Земле написать в роман, мы бы считали, что у нас существует только фантастическая литература.

Жила семья. Жила себе и жила, хреново, но как все. Начало века. Прошлого, понятное дело. Украина, черта оседлости. Работы нет, запреты на профессии, все такое, сами знаете. Старший сын снимается и пешком уходит в Силезию-Моравию. Говорят, там нужны шахтеры, ... уголь, ... работа, ... деньги.

Пару лет о нем ни слуху, ни духу. Потом писать начал со штемпелями из Остравы. Вдруг вернулся с какими-никакими деньгами. Побыл и снова ушел, но уже с братом. Брат после обратно объявился, опять же года через два, сказал, что старший женился и переехал. И потеряли его. А место то гнилое было - то ли Моравия, то ли Силезия, то ли Астрия, то ли Польша, то ли Германия, то ли Чехия... Из рук в руки при дележах каждый раз. Уж после оказалось, решил он уходить за океан, когда запахло. Что только не пробовал - и через Португалию, и через Испанию, и через Италию. В конце-концов через что-то все же удалось ему сесть с женой на судно и - в Штаты. На дворе середина 20-х, на Элис Айлэнд пароходы стоят в очередь на рейде, народ в Новый Свет валит валом.

Но, оказалось, берут не всех. Дедулик мой уж даже и не помнит почему отказали его родителям, но только пришлось им возвращаться и каким образом они оказались в Тунисе - одному богу известно. По семейным легендам, запомненным от родителей, звучало, что корабль, на котором они возвращались в Старый Свет, был огромным и не в каждый порт мог войти на рейд. А потому они и были сняты с него только в Тунисе. Там у них и родился сын - дедулик, сосед мой по креслу в самолете. Почти на корабле родился, едва сойти успели.

А в Тунисе, оказывается, по достижению скольки-то там лет ты должен решить - француз ты или местный какой-то там бушмен. Дедулик в свои 16 (или сколько там) пришел в этот самый "паспортный стол" и отказался быть бушменом. Но как только его стали записывать во французы, он и от этого тоже отказался! Какой он к черту француз или бушмен, когда фамилия у него - Тройка! В результате он каким-то образом стал никем, проживая в Тунисе вполне легально. А мать его стала преподавать русский - кому уж там он потребовался, для меня и вовсе загадка, но вот такие парадоксы! Ну и сына своего - почти постоянно в класс с собой. В результате русский у дедулика - как у белогвардейского эмигранта в Харбине, говорить с ним - одно удовольствие!

Четыре часа пролетели, как пара минут. Самое смешное, что дедулик сейчас в Штатах живет, официально, гражданство получил давным-давно. А когда из Туниса улетал, уже после второй мировой, ему долго билет не продавали - а что если Штаты вас не пустят, у вас же ГРАЖДАНСТВА НИКАКОГО НЕТ! Вас даже вернуть будет некуда, причитали в кассе в Тунисе. Мы ж Вас тоже обратно не возьмем, вы ж НИКТО!

Но в Штаты пустили. Совершенно обалденный дедулик. По-русски, по-французски, по-английски (смешной акцент очень), на куче еще языков говорит... Если за ним все записать, ничего выдумывать не надо, даже в это никто не поверит... Безумно жаль было расставаться на выходе из самолета.