Фейруз - маленькое небо в шрамах

Недавно иракский друг Ахмад подарил мне серебрянный перстень с камнем... Давно достаточно заказал аж  в самом Ираке - специально для меня... И вот, наконец, дождался... Подарок дошел.
 
Как меня удивил  камень! Голубой, но с хорошо заметными трещинами и словно изрезанный ржавчиной в некоторых местах...
"Что это? Что за ржавчина?", - спросил я, ничего не понимая...
"Это фейруз", - ответил друг и деловито надел кольцо мне на палец.

Узнать перевод слова "фейруз" на русский язык у арабов не получилось... Помог интернет - лучший друг... Худший враг...
 
Фейруз - это бирюза, оказывается...
 
 Символ Любви... Вечной  юности... Вечных надежд... Камень счастья...
 
Я разглядывал его... Долго... Пристально... Думал, почему он такой... Почему небесная синева пронзена темными молниями трещин? Отчего необыкновенную красоту подобия озера Рицца в миниатюре застилает мрак окисного железа? Это же не красиво!
 
Красота... Какое относительное понятие... Какое зыбкое... То ли красиво, что заставляет засмотреться на себя наш затуманенный, усталый, измученный, а потому  неизменно лживый взор?
Или же красота - это внутреннее, далекое, спрятанное в самых сокровенных наших трюмах - в глубинах душ... В узорах мыслей... В тайниках памяти... Вот только туда не проникает даже этот жалкий лжец - взор затуманенных глаз! Мы можем только чувствовать содержимое наших тайников... Но и чувства обманывают нас...
Все обман... Реальность, сон, мечта, явь... Красота - тоже обман...
 
 
А что же камень?
 
Однажды, внезапно, мне открылось все его послание, весь символизм маленького застывшего небка, то, что написал на нем, и даже в нем, Тот, кому это нужно...
Фейруз в перстне -  это зеркало моей души... Это даже не душа... Это весь я, заключенный в серебрянной узорчатой оправе... Юная, свободная, мечтательная  и исполненная самых прекрасных надежд, мыслей,  стремлений синева была не раз рассечена нерубцующимися шрамами... Шрамами от ударов окружающего... Неправильного, несовершенного, такого холодного, страшного и жестокого... Нашего мира...
Окружающих...  Тех, кто населяет его... Тех, кто окружает меня - берет в кольцо и стягивает блокаду, словно веревку на шее...  Моя душа - маленький блокадный Ленинград...
 
Но вот  он... Самый большой и, одновременно, самый уродливый шрам на всей синей прелести... Окисное железо... Словно клок несчастной, плачущей, стонущей синевы выдран, а на его месте остался страшный, не заживший, кровоточащий шрам. Он гниет и испускает зловоние... Он мучает голубую гладь, которая может жить после прошлых ударов и ран, несмотря на всю их тяжесть, но не в силах подняться после самой тяжелой травмы...
 
Это я! Да, это я и мое...
 
Взгляд не может оторваться от камня... Трудно ведь оторваться от самого себя... Созерцать, наблюдать... Оправдывать... Бывает, мы живем жизнью другого... Тогда эти дела уходят на второй план... И мы не можем оторваться уже от того, чьей жизнью живем... Становимся ее хранителями...
 
Но чужую жизнь отняли... Не все хранители одинаково хорошо подходят на эту должность...
 
И мне остался лишь этот камень... Неужели взамен?...
А неплохо смотрится это маленькое небо на пальце...