Медальон

Цвет мокрого песка в его ладоне
горячей, словно из огня..
Роняет меч. сквозь зубы стонет.
на чём есть свет, себя браня.
живучий враг.. - какая скука.
а мёртвый враг ещё скучней..
и полосой в реальность круга
сталь замыкает от плечей
четыри раны. дважды умер..
дорожка крови от виска.
туман клубится, нежность сумерк
опять взирает с высока..
А он идет, себя теряя..
в пустынных, гулких миражах.
он мог бы быть в глубинах рая,
но слишком слаб последний взмах..
оружья был чужого. горько.
вопросы теплятся в груди..
а кровь уже застыла коркой.
но слишком много впереди..
песка и ночи. боль садняща..
он опустился у бугра.
и кровь и битва - настоящи,
а враг шептал ему.. "игра.."
И в небесах седого цвета..
гремела сталь.. дрожала боль..
и нет вопросов, нет ответов..
Но есть желанье быть с тобой...
в сплетенье искр от метала,
увязнуть в бешеном бою,
И в жилах кровь, как сок, вскипала..
..я знал тогда, что не убью...
того, кто дорог мне с рожденья,
мой брат, мой враг, ты тоже знал...
моё больное сноведенье..
ты убивал. ты убивал..
последним взмахом всё решалось,
удар. и хруст, и тихий звон...

меня спасла такая малость....
подарок твой.. - твой медальон.