Игры воспалённого сознания

Мне кажется, я уже почти привыкаю. К этому приторно-сладкому вкусу азарта. К учащённому пульсу и постоянно бегающим глазам. Красное. Чёрное. Цвет Агрессии. Цвет Апатии. Так быстро сменяющие друг друга, пока крутится колесо. О, это с чем не сравнимое чувство эйфории, когда ты чувствуешь себя подобным богам, тебе кажется, что сила разливается внутри тебя но потом ты летишь… в пропасть своего ничтожества и бессилия. Ладони потеют и трясутся, ты уже отвратителен сам себе, но продолжаешь играть… Ярко-фиолетовые буквы, и глупые мотыльки, сгорающие (!) в неоновых огнях - вдруг всё это пускается в какой-то бешеный вальс. Это яд приятным теплом разливается по твоему телу, заставляя содрогаться от наслаждения и выть от боли саморазрушения.
Игры воспалённого сознания ещё никто никогда не выигрывал. Ты всего лишь один из мотыльков, обманутый искусственными фиолетовыми светилами. Здесь всё искусственное. Даже твои чувства.
И вот ты уже кружишься в самом центре с соблазнительной девочкой-конфераньсе в таком лёгком, почти прозрачном платьице, которое, по всей видимости, было очередной уловкой pr-менеджеров этого заведения. И ты снова не в состоянии оторвать глаз от очередной приманки. Её кожа стекает, как слизь... Стирая черты лица и последние грани между реальностью и бредом. Остался только рот. Большой, уродливый рот с желтоватыми гнилыми зубами и мерзким языком, усыпанным язвами. Губы шевелятся, словно дождевые червяки, которых так много раздавленных на асфальте после летнего дождя. Ты ещё помнишь лето…
«Делайте ваши ставки, господа!»