Femme Fatale

Запретный плод сладок.
Но тянет, как омут, соблазн.
И, кажется, будто вокруг лишь поют, менестрели...
Загадка  без смысла, смотри, уже перед тобой.
И нету желания золота пробу проверить.
Как смело,
Приличья размыв темнотой и игрой,
Искать виноватых,
В своих же, запутанных мыслях.
Лениво забыть все,
В подкорке логических смыслов,
Зарыв эталон
В нежелание видеть порой...
А жизнь
       У-т-е-к-а-е-т,
Сквозь тонкие пальцы,
             В песок...
Который, на миг лишь,
Становится с блеском металла.
       Есть все!
    Но, вот кажется,
Что-то всегда не хватает...
Но только чего?
Или сколько?
           Лавину?
                Глоток?
И уж все равно,
Цель и средства возникли откуда.
Лишь льстит самолюбия плод, 
От всех прочих отличный.
Соблазн так велик,
Что достиг по цене абсолюта!
Ведь выбор такой, 
Что, практически, неограничен.
Сознаньем спонтанно рисуются
Схемы всех средств.
Ведь нету запретов,
Немыслимых боле, приличий.
И черное с белым,
Уже не имеют отличий!
Инстинкт побеждает!
А разум? А разум...
Он сам себя ест.
Оставим, как тени на камнях, что в джунглях,
След сладостных чувств...
Здесь логику строить получится стройно едва ли...
Вы женщину ищите, знавшую тайну искусств?
А вот и она!
И зовут ее
Femme Fatale...

25.09.2009