Лошадь

Жила-была лошадь. И было в ней столько лошадиного, что она клевала пшено, словно птица. И пшено было настолько вкусным, насколько овёс интересен пернатым. И был у лошади табун коней,  одни приходили к ней по вторникам, другие - по пятницам. Пятницы были особенно весёлыми, потому что она называла их Пятницами,в  честь друга Робинзона Крузо - это была её любимая книга. Так же пятничные приносили овсяное вино, о, винное, всё, но...
И вдруг лошадь, в очередной раз, наклевавшись конопляных семян, вздумала, что она птица. И захотелось ей летать. Красивые глаза засветились новизной, доселе неведомой для остальных представителей её племени. И могла бы она, да только всё и думала лишь о тяжести своих копыт. Оттолкнулась из гнезда, что звалось у неё хлевом, да полетела прямо в озеро вниз головой.
И печально было бы всё это, да только ложь это всё. Причудилось ей падение с болью, и пусть полёт - но последний.
Осталась она пастись на лужайке, среди красивого клевера и вкусной травы, но грезила о полёте, пока не померла и гнилые птицы не склевали её тушу вместо овса.